Blog do Eliziário

2012-01-10T14:43:00.002-02:00

CINEMA
Uma relíquia de Blade Runner

Open publication - Free publishing - More blade runner

2011-05-20T19:31:00.006-03:00

LIVROS

A revolução de 1989

“Esta é uma história com um final feliz”, informa o autor na primeira linha de A Revolução de 1989 - A Queda do Império Soviético. "Ninguém que tenha testemunhado a alegria nas ruas de Berlim, Praga ou Budapeste no final de 1989 conseguirá esquecer aquelas extraordinárias cenas de celebração", segue Victor Sebestyen a respeito do tsuname libertário que encontrou seu ícone maior na queda do Muro de Berlim, em 9 de novembro de 1989. O final feliz, no caso a derrocada do comunismo patrocinado pela União Soviética que dominara a Europa Oriental desde o final da Segunda Guerra Mundial, foi especialmente feliz para o autor, jornalista húngaro obrigado a deixar sua terra natal após a invasão soviética. Nas décadas seguintes, Sebestyen acompanhou as transformações ocorridas na região a partir do privilegiado posto de correspondente internacional de publicações britânicas. A abordagem e a linguagem jornalísticas são, por sinal, uma das virtudes do livro. A narrativa direta e simples - prejudicada por uma revisão algo descuidada da edição brasileira - aproxima-se do didatismo. Embora pouco acrescente a quem acompanhou com atenção o desenrolar da história na segunda metade do século 20, traz detalhes que ajudam a iluminar um período sombrio da trajetória europeia e mundial.
Ainda que não aprofunde o tema como seria desejável a uma compreensão mais abrangente pelos não iniciados, a obra traça um retrato realista da vida no Velho Continente sob o jugo comunista, de como os desvãos da história afetam o cotidiano e os planos de milhões de pessoas, tanto quanto são fracos os regimes de força, cujo poder dos canhões pode perdurar por muito tempo, mas jamais conseguirão esmagar os sonhos de liberdade. A Revolução de 1989 é fundamental para quem entrou em cena depois ou para todos que acompanharam tais fatos do modo fragmentado e desconexo pelo qual as notícias, ainda hoje, costumam chegar ao público. Além disso, passados mais de 20 anos, e tendo o mundo mudado tanto, os fatos podem enfim ser avaliados sob a fria luz da história.

A REVOLUÇÃO DE 1989 - A QUEDA DO IMPÉRIO SOVIÉTICO
Victor Sebestyen

Editora Globo
528 páginas
16 x 23 cm
R$ 69,00

Foto do autor: Divulgação da editora

2011-02-22T12:02:00.005-03:00

LITERATURA

Suicídios exemplares

Se o pensamento é o único território realmente livre de que dispomos, uma vez que os sonhos abarcam doses de desejos, temores e outras sensações obscuras despejadas pelo inconsciente – embora bem possa ser o contrário –, o suicídio é a última fronteira da capacidade humana de se rebelar contra as circunstâncias de vida, considere isso destino ou mera sequência aleatória de acontecimentos. A criatura, num ato de extrema rebeldia, desafia o poder de vida e morte do criador, ou simplesmente abre mão da própria vida na tentativa vã de provar algo a si mesmo ou, invariavelmente, a alguém, mesmo sabendo que, ainda que a mensagem chegue ao destinatário, o sacrifício já não lhe servirá de nada.

Muitas vezes, a abordagem é menos romântica, transformando o ato em simples e rápida forma de se livrar de dificuldades cotidianas, sejam elas dívidas, excesso de responsabilidades ou prosaicos problemas de baixa auto-estima. Na interpretação de Albert Camus – a despeito de eventuais rancores ideológicos, figura de proa na literatura e na filosofia do século 20 –, o suicídio é a questão filosófica primordial. Trata-se de decidir se a vida vale ou não a pena ser vivida, sendo o resto consequência de tal reflexão. Segundo Sêneca, nas Epístolas Morais a Lucílio, “nada melhor a lei interna fez do que nos dar uma entrada para a vida e muitas saídas”.

O tema é amplo, propicia frondosos ensaios e já foi abordado à exaustão de pontos de vista filosóficos, morais, religiosos e até pragmáticos. Revigorar a pauta é o principal mérito de Suicídios Exemplares, saborosa coletânea de contos do espanhol Enrique Vila-Matas, para quem “escrever é corrigir a vida, é a única coisa que nos protege das feridas e dos golpes da vida.” Permeadas de ponderações filosóficas, as narrativas deste pequeno inventário acerca do ato extremo abrigam também exemplar inventividade e rascante ironia, sendo a maior delas o ponto que têm em comum: nenhum de seus personagens se suicida de fato, como amantes que se devotam ao objeto de seus desejos sem jamais chegar a possuí-lo. Vejamos um trecho:

“Eu quis mesmo me matar me atirando do primeiro andar. Cômico, mas o que eu posso fazer? Desci do sexto para o primeiro andar, porque não tive coragem de voar tão alto. Temia o baque brutal contra o asfalto, pra que me enganar? No fim, fraturei o tornozelo e a tíbia e não sei mais o quê, mas sobrevivi. Quando me recuperei do vôo ensandecido e voltei para casa o desespero com a barulheira dos vizinhos aumentou. Pensei, refleti: se as coisas continuarem assim, logo vou me atirar do segundo andar, e então, após a inevitável visita ao hospital e a posterior volta para casa, vou me atirar do terceiro, depois do quarto... Enfim, se não fizer alguma coisa, se não inventar alguma coisa logo, vou acabar mal, muito mal mesmo.”

Entre a filosofia, a ironia e um certo humor negro bem dosado, Vila-Matas cativa o leitor. Para além do senso universal de que o suicida não quer mesmo morrer, mas apenas chamar a atenção, Vila-Matas despe o ato extremo do simbólico e do sagrado, vulgariza-o, tornando a morte (provocada ou não) tão banal quanto a própria vida.

SUICÍDIOS EXEMPLARES

Enrique Vila-Matas

Cosac Naify

208 páginas

16 x 23 cm

R$ 49,00

2010-10-20T22:42:00.003-02:00

GENTE

Zélia Garcia

Éramos todos muito jovens quando a conheci, nos anos 80, na redação do jornal Zero Hora. Os traços delicados, a pele morena, os cabelos radicalmente negros, a voz suave e algo rouca cujo tom eu jamais a veria elevar, formavam um conjunto que tornava Zélia Garcia uma mulher de todo modo interessante, mas havia mais: a delicadeza dos gestos, a educação refinada, os modos elegantes, a discrição sobre a vida pessoal, o charme natural reforçado por um guarda-roupa de bom gosto, com ênfase em cores escuras, em especial o preto, concediam a ela uma aura especial.

Aos poucos nos aproximamos, mas foi quando troquei o Esporte pelo Segundo Caderno, no final daquela década, que o caminho de Zélia Garcia e o meu se cruzaram em definitivo. Eu era editor assistente e ela repórter especializada em moda, beleza, estilo e comportamento, assuntos sobre os quais viria a escrever para as maiores revistas nacionais do segmento, como Vogue, Marie Claire e Elle. Na primeira vez em que peguei um texto dela para editar, uma matéria sobre beleza para a contracapa da Revista ZH, chamei-a e perguntei se gostaria de me ajudar. Zélia, de acordo com os usos e costumes das redações de então, entregara o material e dera o assunto por encerrado, uma vez que os repórteres não costumavam ser convidados a participar da edição.

O convite foi aceito com entusiasmo, Zélia sentou-se ao meu lado e “fechamos” a página juntos, com todas as decisões partilhadas e a certeza de que o material seria publicado do modo como ela imaginara, sem as costumeiras surpresas de dia seguinte. Começava a nascer ali um sentimento mútuo de respeito, carinho e admiração que perduraria por toda a vida. Um sentimento verdadeiro e longevo como só as amizades desprovidas de outras intenções ou interesses conseguem ser.

Saí do Segundo Caderno e assumi um cargo executivo na redação, cujas funções me faziam trabalhar até bem tarde, sendo sempre um dos últimos a ir embora. Era frequente a presença solitária de Zélia no espaço destinado a sua editoria, preparando reportagens especiais para o final de semana. Meticulosa, perfeccionista, além de dotada de um ótimo texto ela tinha uma visão privilegiada de como uma reportagem deveria ser apresentada ao leitor, qual a melhor forma de ilustrar, qual o melhor acabamento. Muitas vezes eu saía e ela ainda ficava lá, praticamente fechando a redação.

Um episódio é emblemático dessa dedicação: o telefone celular era uma novidade e a RBS comprara dois dos primeiros aparelhos disponíveis em Porto Alegre. Um deles, a serviço da redação durante o dia, à noite ficava comigo para que eu fosse chamado em caso de emergência. Eu era um editor em permanente plantão. Certa vez, já de madrugada, caiu um ministro da Fazenda – se não me falha a memória foi o Marcílio Marques Moreira – e a Zélia era a única jornalista ainda presente no prédio do jornal. Ela me ligou, deu-me a notícia e disse que já havia mandado um carro me apanhar. Voltei, parei a rodagem, alteramos a capa e uma página interna e o jornal foi às bancas com a notícia.

Alguns anos depois ela saiu da ZH, depois eu também, sendo que, no meu caso, houve muitas andanças. De lá para cá morei em Brasília (quando eu ainda estava no jornal), em São Paulo, em Florianópolis, idas e vindas que nos afastavam fisicamente, mas, mesmo nessas circunstâncias, sempre dávamos um jeito de nos falar por telefone ou pela internet. E as conversas se estendiam. Ao receber ou fazer uma ligação para ela eu já tratava de avisar que não me esperassem para o jantar, por exemplo, porque estava com a Zélia ao telefone. Tínhamos muito em comum e adorávamos trocar idéias um com o outro. É sempre bom falar com quem, de fato, tem algo a dar em troca.

Voltamos a trabalhar juntos, ainda que remotamente, em 2002/2003, quando eu assumi a direção de redação da revista Forbes, em São Paulo, e lhe encomendei algumas reportagens, entre as quais um perfil de Jorge Gerdau Johannpeter. No começo da apuração, diante de dificuldades em obter certas informações, e do fato de que ele não podia lhe conceder uma entrevista naquele momento, e como eu queria publicar logo a matéria, conversamos sobre a montagem do texto, falamos de Gay Talese e seu célebre perfil de Frank Sinatra, peça antológica do new journalism, feito a partir de observações e depoimentos de terceiros, uma vez que Sinatra se recusara a lhe dar entrevista, embora lhe tenha franqueado acesso ao seu dia-a-dia.

A reportagem de capa, sob o título “O homem do aço” e o título interno “Os saltos bilionários do cavaleiro Jorge” (em alusão ao notório gosto do empresário pelo hipismo e por cavalos de modo geral) converteu-se em tremendo sucesso. Tão logo a revista foi distribuída em Porto Alegre, eu estava na redação, em São Paulo, quando ouvi Augusto Nunes, o diretor geral da operação Forbes, falando ao telefone – como sempre num italianíssimo tom de voz: “Valeu, Dr. Jorge, que bom”. “Obrigado, vou transmitir com certeza” e coisas do gênero. Ao desligar, Augusto me disse: “Dê os parabéns à Zélia. O Dr. Jorge falou que foi a melhor reportagem que já fizeram a respeito dele.” Logo depois ligaram da Gerdau para o departamento comercial querendo comprar as eventuais sobras daquela edição para distribuir a amigos e clientes. Mais um golaço da Zélia.

Em reportagem sobre relógios, clássicos, de luxo, históricos, todos sonhos de consumo masculino, Zélia incluiu o Time Dimension, peça sem ponteiros, que utiliza círculos concêntricos, jogo de luzes e sombras para marcar a passagem do tempo, desenhado por Hans Donner, famoso pela criação da vinheta da Rede Globo, mas com bem sucedidas incursões em vários ramos do design e até da arquitetura. O Time Dimension viria a chamar a atenção de Bill Gates e se consagrar em sua versão virtual como protetor de tela do Windows.

Assim que a revista foi às bancas do Rio, Zélia estava em seu apartamento, em Porto Alegre – há cerca de três anos, por ocasião da morte do pai, mudara-se para Esteio a fim de ficar próxima da mãe – quando recebeu uma ligação: “Aqui é o Hans Donner”, falou a voz do outro lado da linha. Ela pensou que se tratava de brincadeira de algum amigo, quem sabe até minha, mas era ele mesmo, dizendo-se muito feliz por ter sido colocado ao lado de ícones da relojoaria. O designer manifestou vontade de escrever um agradecimento para publicarmos na seção de cartas. Quando fechávamos a edição seguinte, e o prazo se encerrava, ele, direto da maternidade, onde acabara de nascer João Henrique, seu primeiro filho com Valéria Valenssa, a notória Globeleza, encontrou tempo para redigir um bilhete carinhoso que fez chegar às nossas mãos em tempo de ser publicado.

São apenas dois exemplos, pois várias foram as reportagens de sucesso que a Zélia emplacou na Forbes, incluindo uma sobre o mercado da beleza masculina com Marcello Antony na capa, que, por razões óbvias, estendeu o público da revista ao universo feminino. Eu já sabia que a parceria daria bons frutos mais uma vez, pois eu não a convidara apenas por amizade, e sim pela competência, pelo talento e pelo profissionalismo dela, capazes de engrandecer a revista e o meu próprio trabalho. Quem faz isso, de convidar só pela amizade, compromete o produto e o futuro profissional. Conforme me ensinaram um dia, não tem qualquer problema em contratar um amigo se o amigo é competente, o segredo é não se encantar com medíocres.

Com Zélia a admiração nascera do conjunto: profissional séria, criativa e eficiente, pessoa de caráter inquestionável, chique, mas nunca esnobe, ética, bondosa, generosa, solidária e leal. Jamais brigamos, não tivemos sequer daquelas discussões bobas que os amigos às vezes têm. Talvez porque tanto ela quanto eu sempre selecionamos muito bem os amigos. Melhor que sejam menos, mas melhores e, sendo menos, possam dar e receber maior atenção. Fizemos muitos projetos e planos, alguns realizamos, outros não deu tempo.

Na tarde da quarta-feira 13 de outubro de 2010, com a mesma discrição com que viveu, Zélia, uma das melhores pessoas que conheci, deixou este mundo.

2010-07-17T18:27:00.001-03:00

LITERATURA

A Humilhação de Philip Roth

O americano Philip Roth publicou seu primeiro livro quando contava apenas 26 anos. Nem sempre escritores precoces se revelam dignos de nota, ao contrário, na maioria das vezes apenas contribuem para aumentar a pilha de obras descartáveis que se acumulam nas estantes do esquecimento literário. Roth estreou em grande estilo. Goodbye, Columbus, coletânea de novelas lançada em 1959, abriu-lhe as portas das livrarias e dos salões acadêmicos. De lá para cá foram três dezenas de títulos, nos quais, na média, saiu-se muitíssimo bem, tendo sido agraciado com incontáveis prêmios e amealhado legiões de aficionados mundo afora.

A Humilhação, trigésimo livro de Roth, que acaba de ser lançado no Brasil pela Companhia das Letras, está longe de representar o melhor de sua obra e recebeu, com justiça, muitas críticas negativas. Aos 77 anos, Roth parece ter ingressado na inescapável zona de conforto a que estão submetidos todos os autores, mesmo os mais talentosos, em especial os prolixos e os longevos. Ainda assim, seria injusto relegar A Humilhação ao limbo das obras menores. Até porque, em certos momentos emerge de páginas menos estimulantes o velho brilho que nunca se apaga de todo.

Simon Axler, o personagem central, um dos maiores atores de teatro de sua geração, um dia, já sessentão, descobre que toda sua magia interpretativa desapareceu. A faísca de genialidade, a invulgar intimidade com o palco, a inefável autoconfiança, tudo estava ali havia um instante, e agora tudo simplesmente sumira. Ele está acabado, ou ao menos julga estar acabado, o que dá na mesma. Todos que o aclamavam agora parecem escarnecê-lo. A imagem que faz de si mesmo, como ocorria nos bons tempos, também agora convence a platéia: a mulher o deixa, o público o abandona. Axler passa por uma clínica psiquiátrica, sai de lá sem respostas e sem saber o que fazer da vida, apesar da insistência de seu produtor para que retorne à cena.

Axler está confuso, perdido, e é aí que Roth embarca de vez na trip de seu alter-ego. Axler encontra, apaixona-se e passa a ter um vibrante romance com a filha de um casal de velhos amigos, que ele conhecera pequena, que se tornara lésbica assumida e empedernida aos 20 e que agora, aos 40, parece ter esquecido duas décadas de prazeres e hábitos homossexuais para se dedicar a um homem bem mais velho, doente e desiludido. A inverossimilhança da improvável parceria torna-se mais aguda em função das fantasias sexuais, dos jogos de casais e de outras idiossincrasias fakes e desnecessárias.

Fiel à premissa de que um escritor jamais se despe por completo do personagem real ao produzir seus escritos, Roth, de todo modo, nos brinda com um complexo e belo Axler, ainda que impregnado das indeléveis alegorias de seu próprio imaginário. Como em Memórias de Minhas Putas Tristes, de Gabriel García Márquez, os desejos que permanecem em um homem em idade avançada – lá bem mais avançada do que aqui – podem se libertar por meio de uma ficção encantadora. Claro, Roth não é García Márquez. Mas, ainda assim, é Roth.

Foto de divulgação
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A Humilhação
Philip Roth
Companhia das Letras
14 x 21 cm
104 páginas
R$ 32,00

2010-06-06T20:35:00.008-03:00

LITERATURA

A desconstrução de J. M. Coetzee

Vincent, um novato biógrafo inglês, baseia-se em anotações inéditas de seu biografado e em depoimentos de pessoas que conviveram com ele antes da fama – especialmente mulheres – para montar um surpreendente retrato do escritor sul-africano J. M. Coetzee. Romancista de talento invulgar, dono de uma prosa simples e elegante, capaz de conceder ao cotidiano um caráter envolvente e engajado, Coetzee sempre foi reconhecido também pela força de suas convicções políticas, suas críticas ácidas a questões que perpassam a formação da África do Sul como nação, sua autocrítica em relação às próprias fragilidades e uma visão sistêmica e lúcida da sociedade moderna.

Em Verão, que acaba de sair no Brasil pela Cia. Das Letras, o jovem Vincent nos revela que Coetzee, ganhador do Prêmio Nobel e morto em 2005, jamais soube conduzir sua própria vida com a mesma desenvoltura exibida nas páginas de seus incontáveis livros de sucesso. Os fragmentos e relatos reunidos pelo biógrafo acabam por moldar a imagem de um homem tímido, de poucas ambições e iniciativas, dotado de um conformismo ancestral, de uma absoluta inabilidade no trato com as mulheres e quase assexuado.

De modo geral as entrevistadas, às quais Coetzee atribuíra relevância em sua trajetória – e por isso foram procuradas por Vincent –, lembram-se dele como alguém que simplesmente passou por suas vidas sem deixar maiores marcas, com um misto de condescendência e rejeição, por vezes um afeto contido, mas em outras um sentimento que beira a repulsa. Sequer seu fraco desempenho sexual escapa à lupa da história. Vincent, que nunca encontrou Coetzee em vida, resume-se à observação impotente – mas consentida – da desconstrução pessoal do autor.

Bem, acontece que John Maxwell Coetzee, aos 70 anos de idade, está vivo e é o autor deste interessante Verão, terceiro volume de uma espécie de autobiografia ficcional integrada ainda pelos títulos Infância e Juventude. A originalidade da narrativa começa quando Coetzee abre mão de escrever em primeira ou terceira pessoas para se transformar em personagem. O culto ao próprio ego contido nesta decisão se dilui em meio às críticas impiedosas que o escritor se auto-impinge.

Tanto nos depoimentos das personagens fictícias, quando nas anotações soltas e incompletas que permeiam a obra, Coetzee aproveita, como costuma fazer, para inserir suas opiniões céticas acerca da África do Sul e das questões que ainda precisam ser revistas no país pós-apartheid, bem como reflexões sobre a sociedade globalizada, o papel do homem em seu meio e da cultura na formação desse homem.

Ao longo do livro, certas conclusões contradizem outras, num original jogo de espelhos no qual cada imagem refletida corresponde a uma série de interpretações, e em que cada personagem pode personificar o reflexo do outro, com todas as suas variáveis. Coetzee se vê mesmo como este homem insosso descrito em Verão ou se trata de apenas mais uma ironia? Seja a resposta positiva ou negativa, o grande escritor sul-africano consegue mais uma vez surpreender e encantar o leitor, mostrando o mesmo fôlego criativo de outra obra recente, Diário de Um Ano Ruim, no qual trafegava com idêntica soltura pelas águas revoltas da narrativa multilinear. Coetzee não só está vivo, mas em plena forma literária.

* * *

Quando eu trabalhava na revista Época, além de cumprir funções de editor, vez por outra atacava de resenhista. Diante das miríades de lançamentos literários que aportavam sem parar na redação, a equipe da editoria de cultura selecionava alguns, descartava a maioria, terceirizava outros para avaliação e eventual resenha. Em outubro de 2000, o editor de cultura, Cadão Volpato – que além de competente jornalista e apresentador de TV fez história como integrante da cultuada banda Fellini, lançada nos anos 80 e que virou um clássico do pop brasileiro –, alcançou-me o livro Desonra, de J. M. Coetzee, com a seguinte observação: “Eu não conheço, mas ouvi comentários positivos. Dê uma olhada e, se achar que vale, pode fazer uma resenha”. Não lembro de minhas palavras, mas sei que já no dia seguinte respondi com entusiasmo, disse que Coetzee, – até então um desconhecido para nós – era ótimo e pedi no mínimo uma página – o que não é pouco no disputado espaço literário das revistas. Fiquei contente quando, três anos depois, Coetzee ganhou o Prêmio Nobel. Para ler a resenha de Desonra, tal qual publicada na revista Época, basta clicar na ilustração.

Foto de divulgação

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Verão
J. M. Coetzee
Companhia das Letras
14 x 21 cm
280 páginas

R$ 44,50

2010-06-06T20:29:00.000-03:00

PENSATA

O perigo da história única

Este vídeo traz uma reflexão interessante sobre a arte - e a responsabilidade - de contar histórias. Vale a pena.

2010-05-17T16:35:00.010-03:00

LITERATURA

Paul Auster apenas flerta com
retorno a seus melhores momentos

Utilizar um escritor como personagem central de um romance é recurso adotado por muitos autores, e tampouco é a primeira vez que Paul Auster o emprega. Romances, sabe-se, tem sempre muito de autobiográfico, até pela impossibilidade de se promover uma separação absoluta entre o experimentado e o imaginado (por certo na hora de escrever, talvez mesmo na hora de recordar). O primeiro capítulo de Invisível, mais recente título de Auster que a Companhia das Letras acaba de lançar no Brasil, é narrado na primeira pessoa pelo jovem Adam Walker, um estudante com pretensões literárias que se envolve com Rudolf Born e Margot, uma dupla tão sedutora quanto misteriosa. Born propõe ao jovem a produção de uma revista literária bancada por ele, mas o que parecia um belo sonho aos poucos vai se transformando em pesadelo, compensando no início por uma relação fugaz com Margot.

Em determinando momento, Walker, já velho, doente e com pouco tempo de vida, resolve pedir ajuda a um colega que não via desde a faculdade e que, ao contrário dele, obteve sucesso como escritor. Walker não sabe como seguir adiante com a história, até por envolver um tema muito delicado – o qual ele não revela ao amigo. Uma das maneiras de superar bloqueios temporários, sugere o velho parceiro, é mudar o discurso, passando da primeira para a terceira pessoa, por exemplo. Assim, no segundo capítulo o “eu” dá lugar ao “você”, numa interessante variação narrativa. O tema mantido em sigilo é nada menos do que um tórrido caso de Walker com a própria irmã. Questões morais à parte, certos trechos soam apelativos, falta-lhe alguma sutileza, quem sabe, mas o principal problema é que parece que se está diante de um outro Walker, não porque o autor obtenha sucesso em mostrar todas as facetas de um ser humano em conflito, mas por parecer meramente desencaixado.

Walker morre antes de receber a vista do amigo, a quem deixa um esboço do terceiro capítulo e a decisão de completá-lo e publicá-lo, ou simplesmente descartá-lo. O amigo decide dar continuidade, e aí o discurso muda outra vez, do “você” para o “ele”. Tais alterações são positivas, dão ritmo e novidade à leitura. A sensação do desencaixe, no entanto, volta com mais força. Ao investigar determinados fatos e supostamente esclarecê-los, o amigo acaba subtraindo aos leitores de Walker/Auster, o beneficio da dúvida, neste caso literalmente benefício. Questões relacionadas ao comportamento estranho e dúbio de Walker ou ao caso de incesto talvez ficassem mais bem resolvidas se não fossem resolvidas, permanecendo no limbo entre as lembranças reais e os desejos tornados verdadeiros nas névoas da memória trazidas pela idade, pela frustração, ou quem sabe pela doença e pelos remédios.

O quarto capítulo, narrado outra vez na primeira pessoa, mas agora por uma ex-enteada francesa de Born, mais desconstrói a obra do que a ela agrega algum significado. Livros (ou filmes) que terminam sem que se entenda nada do que se passou podem ser por vezes irritantes, mas os que tentam explicar demais igualmente pecam. Paul Auster é um dos grandes escritores contemporâneos em língua inglesa, mas no livro anterior, Um Tiro no Escuro, já dera sinais de estar longe do velho e bom Auster de Leviatã , A Trilogia de Nova York ou A Invenção da Solidão, entre tantos bons títulos. Em Invisível, chega a flertar com o melhor de sua obra, mas ainda frustra um pouco quem se acostumou a devorar com prazer indizível cada novo romance deste autor extraordinário que, mesmo quando não dá seu melhor, ainda é muito bom. Poderia, quem sabe, ter seguido o título à risca e destinado a certos aspectos da história a diáfana irrealidade do invisível.

Foto de Jerry Bauer/Divulgação
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Invisível
Paul Auster
Companhia das Letras
14 x 21 cm
280 páginas

R$ 47,50

2010-02-03T19:33:00.017-02:00

JORNALISMO LITERÁRIO

Gay Talese é sempre
uma ótima notícia

(Texto publicado originalmente na revista Aplauso)

Depois de me engalfinhar por alguns minutos com a conexão do fone de ouvido e de aceitar o fato de que mais um equipamento novo, e caro, não funciona adequadamente, e de maldizer os fabricantes de tudo que não funciona adequadamente, olhei para o relógio e pensei no meu editor chegando à sua mesa de trabalho, pela manhã, e esbravejando ainda mais ao não encontrar o meu texto em seu e-mail. Flávio Ilha é um homem experimentado, inclusive nos círculos do poder, tendo sido repórter na capital federal por muitos anos e, após passar por tão variadas e ricas experiências, tolerar alguns atrasos de um resenhista veterano talvez não seja assim tão exasperante. Ele tem sido compreensivo, quem sabe porque eu tenha crédito, e um raro atraso em função de compromissos profissionais de conhecimento público seja mesmo aceitável.

O fato é que deixei para o último minuto, pensei em escrever a mão e depois pedir para alguém transcrever enquanto eu dormia por um período decente, só para quebrar a rotina dos últimos dias. Valer-me da caneta teria sido uma bela homenagem ao autor do livro que me dispus a comentar – como o foi abrir o texto desse modo –, ainda que qualquer comparação esteja a anos-luz de todos nós, uma vez que se trata de um dos maiores jornalistas de que se tem notícia, um ícone, alguém capaz de fazer jovens enveredarem pelo caminho tortuoso da cobertura dos fatos, tanto quanto de devolver aos mais experientes um genuíno orgulho pelo ofício.

Em Vida de Escritor, Gay Talese, figura de proa do New Journalism, autor de clássicos como Fama & Anonimato – que inclui o célebre perfil de Frank Sinatra –, O Reino e o Poder, Honrados Mafiosos e A Mulher do Próximo, conseguiu transformar o que deveria ser uma mera autobiografia, de modo geral escoadouro de vaidades, instrumento de acertos de contas e corolário de queixas, auto-indulgência e o sentimento sincero de ter os pecados redimidos e as virtudes amplificadas pela posteridade, bem, o velho o bom Talese converteu o que deveria ser uma mera autobiografia em uma lição de bom jornalismo, mas, acima de tudo, em exemplo de humildade, autocrítica e distanciamento, qualidades essenciais, mas poucas vezes vistas nos profissionais do ramo. Como o grande jornalista que é, permitiu-se falar de sua trajetória, mas contada pelos personagens de suas reportagens. O bom jornalista, sabe-se, mantém-se fora da cena.

Não é pouca coisa na era do quanto-mais-visível-melhor, de comentaristas demais para leitores de menos, de uma internet que não tem limites, para o bem e para o mal, servindo de canal para as boas práticas da informação, mas também de via expressa para o exibicionismo barato. Nunca tantos deram tantos palpites sobre tantas coisas das quais não entendem, e sempre colocando a persona à frente da informação. Gay Talese é o que é, como tantos que são o que são, em boa parte por ter consciência de seu tamanho e de suas limitações numa sociedade de consumo rápido, em que a notícia é apenas mais um produto a ser devorado. O segredo é resistir a isso a seu modo. Talese relutou em passar do manuscrito à máquina de escrever, e daí ao computador, retornou à máquina, depois ao manuscrito, até conseguir equilibrar os meios de modo a que não se sobrepusessem ao conteúdo. Sempre escreveu sem pressa, sempre escreveu magistralmente.

Vida de Escritor inclui belíssimas “matérias”, como se diz em jornalismo, sobre temas tão distintos quanto a rotina de uma jovem chinesa em seu país depois de perder um pênalti na decisão da Copa do Mundo contra os EUA em momento de tensão entre as duas nações, um retrato da passagem da América do racismo assumido ao dissimulado, a atribulada rotina de um casal que acabou em castração, neste caso, literalmente, a história de um prédio supostamente amaldiçoado que levou à bancarrota vários restaurantes que nele insistiam em se instalar, entre outras histórias interessantes que servem de pano de fundo – ou de frente – para sua própria trajetória, como repórter do New York Times por uma década, como freelance da igualmente emblemática New Yorker, ou ainda como o magnífico escritor bissexto que escolheu ser. Gay Talese nunca foi tão Gay Talese como neste livro, o que é uma ótima notícia.

Foto de Jerry Bauer/Divulgação

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Vida de Escritor
Gay Talese
Companhia das Letras
16 x 23 cm
512 páginas

R$ 62,50

2009-06-26T11:59:00.003-03:00

MICHAEL JACKSON

Jamais haverá outro como ele

Lembro-me de tê-lo ouvido pela primeira vez quando eu tinha uns oito anos de idade, e ele 10, embora possa ter sido antes. I’ll be there, Ben, Music and Me, Happy, canções pueris, cujas letras eu desconhecia, embalavam meus irrealizáveis sonhos românticos da infância. Então, o menino-prodígio do Jackson Five cresceu, mas conseguiu segurar os agudos, deu show de bola na carreira-solo e virou ícone mundial. Tive o privilégio de cobrir para Zero Hora quatro shows da turnê Dangerous, dois em Buenos Aires e dois no Morumbi, em São Paulo, em outubro de 1993. Momentos inesquecíveis em que assisti ao vivo a toda aquela magia.

Genuíno príncipe herdeiro da música negra americana, Michael misturou ritmos improváveis, revitalizou o pop, reinventou o videoclipe, cantou e dançou como ninguém. Elevado à categoria de mito, depois de personagem quase ficcional, isolado em sua Terra do Nunca particular, por vezes sucumbiu à própria fantasia. E como a mídia que incensa é a mesma que destrói, virou fonte inesgotável de assunto. Mas não podia se queixar disso, ao menos não inteiramente, pois contribuía para sua própria desconstrução. “Ninguém é normal quando está no palco desde os cinco anos de idade”, desabafou certa vez, ao receber o Grammy na auto-explicativa categoria de Lenda.

Lamentavelmente, a cor de sua pele, a sexualidade, as cirurgias plásticas, as acusações de abuso, tudo isso acabou se sobrepondo no imaginário de milhões de pessoas aos atributos do artista genial, cujo legado para a música internacional é de uma dimensão que a maioria ainda levará muito tempo para compreender. Michael era único, daquela categoria de artistas dos quais se pode dizer que jamais haverá outro sequer parecido. Um dos últimos grandes, verdadeiramente grandes. E como a maioria deles, parte cedo. A relação brilho intenso, vida breve prevalece mais uma vez.

Enquanto escrevia eu ouvia algumas de suas incontáveis canções de sucesso – Man in the Mirror é minha predileta, e era também a dele. Este texto está longe de expressar todo o significado de Michael, mas foi escrito sob a emoção da notícia que acabou de chegar, e que ainda nem foi adequadamente digerida. A notícia de que milhões de fãs em todo o mundo perderam sua estrela, de que ele nos deixou em desassossego, mas de que talvez ele, enfim, tenha paz.

Publicado originalmente no jornal Zero Hora.

2009-05-13T20:37:00.004-03:00

AMAZÔNIA PARA SEMPRE

Acompanhe a vigília ao vivo pela TV Senado

www.senado.gov.br

Ou pelo site do G1

http://video.globo.com/Videos/Player/Noticias/0,,GIM992055-7823-TRANSMISSAO+AO+VIVO+G,00.html

2009-05-13T14:28:00.000-03:00

2009-05-13T14:13:00.004-03:00

2009-05-08T16:30:00.000-03:00

BOM FIM DE SEMANA

2009-05-08T16:21:00.009-03:00

FRASE

“É preciso ter estrela. O Rubinho Barrichello, por exemplo, tem estrela, apesar de muitos dizerem que não. É milionário, ganha muito dinheiro. O problema é que a estrela dele fica na bunda e se apaga quando ele senta no cockpit”.

Autora da elegante frase acima, e assustada com a repercussão, Hortência (que se fosse flor seria grafada com s), tentou se explicar em um confuso texto postado em seu blog. Depois de dizer que fizera uma brincadeira de mau gosto, pediu desculpas ao "grande amigo, inclusive já jogamos Golf juntos, e também uma pessoa que admiro Rubens Barriquelo." (o negrito é meu)

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2009-05-08T16:18:00.001-03:00

PLANETA TERRA

2009-05-08T16:04:00.007-03:00

COTIDIANO

Vide o verso

A prefeitura de Porto Alegre promove, há alguns anos, o concurso Poemas no Ônibus, cujos vencedores, como o nome indica, têm sua obra exibida internamente nos coletivos. Motivado por interesses, digamos, arqueológicos, dia desses decidi embarcar em algumas linhas por breves trechos, o bastante para fazer um pequeno inventário desses trabalhos e quem sabe escrever algo a respeito. Poderia, é claro, valer-me da internet, mas queria observar de que modo eram distribuídos e, acima de tudo, qual era a reação dos passageiros. Alguém se daria ao trabalho de lê-los ou tais poemas passavam despercebidos como placas de “não fume” ou “fale com o motorista somente o indispensável”?

Embarquei no primeiro ônibus do que imaginava seria uma sequência, sentei-me e lá estava:

"Minas de poesia

calos

drumond

de andar"

Sim, era isso mesmo, e só isso, um dos vencedores. Puxei a tradicional cordinha e desci na próxima parada.

Acidentes necessários

Antes de desembarcar do ônibus, ainda tive tempo de ler um aviso:

"Segure-se: evite acidentes desnecessários."

Eu não consegui imaginar o que seriam acidentes necessários, mas, depois que um prestigiado jornal gaúcho criou o “assalto-surpresa” em uma chamada de capa, tudo é possível.

Mas, se o mesmo encontra-se...

Lembrei-me então daquele clássico:
“Antes de entrar no elevador verifique se o mesmo encontra-se parado no andar.”

The best

Jamais encontrei, no entanto, algo parecido com o aviso afixado na vitrina de uma loja de objetos de decoração em Florianópolis:
“O estacionar, para não compra, será cobrado R$ 17,00.”

2009-04-28T15:10:00.003-03:00

CRÔNICA

Passeio numa tarde de sábado

Miley (pronuncia-se Máili), a siamesa de nome inspirado em Miley Cyrus, estrela da hora da Disney, e obviamente colocado por minhas filhas, arregala os olhos que à luz do sol são de um azul improvavelmente cristalino, observa-me a amarrar os cadarços dos tênis, resmunga alguma coisa e se conforma num canto da sala. Estamos em pleno outono, estação rebaixada à condição de breve ponte entre verões insistentes e invernos tardios. O aquecimento global é mais presente do que gostaríamos de supor, mas agora só me importa ganhar as ruas e queimar algumas calorias, sentir a liberdade da leve brisa de encontro ao rosto, o prazer do suor a empapar a camiseta preta e quem sabe, com pouco mais de uma hora de esforço, saborear uma compensadora dose de endorfina (cujo nome, aprendi só outro dia, significa “a morfina que vem de dentro”, ou algo assim).

O percurso começa lomba acima, trecho curto, no qual passo por um mercadinho com um cão muito esquisito por trás das grades do pátio, uma oficina mecânica e uma igreja messiânica qualquer, de nome indecorável, mas chamativo o bastante para lotar o salão tão logo se instalou numa antiga loja de flores, plantas e supostos projetos de paisagismo. Uma descida média, agora. À direita encaro o semblante desconsolado de um homem de meia-idade sentado numa cadeira comum em frente à Zélia Modas, loja de confecções gradeada situada num ponto morto da rua, de pedestres e carros escassos, sobrevivendo sabe-se lá como enquanto, à esquerda, desvio rapidamente o olhar de um casal jovem num carro popular estacionado, trocando juras de amor eterno que se desvanecerão em breve como seu melhor jeans.

Outra subida, desta vez mais curta, mas bem mais íngreme, e chego a uma praça que ocupa duas quadras, cortada ao meio, na vertical, por uma ruela que leva de nada a lugar algum. Arrisco dar algumas voltas na segunda metade, tendo de desviar de cacos de vidros de garrafas atiradas por bêbados ou vândalos, e cruzo com duas velhinhas a caráter, vestidas com aquele tipo de roupa que se compra para mostrar para todo mundo, em especial os vizinhos, que se pratica algum tipo de esporte. Eu corro, elas caminham, mas, a cada volta, eu as encontro num ponto anterior, o que significa que elas devem estar indo mais rápido do que eu. Estranho... Mas deve haver uma explicação.

Mais uma ladeira a desbravar, ainda mais longa e extenuante. Ao final dela, passo defronte a um posto da antiga LBA, a Legião Brasileira de Assistência, desmoralizada e extinta pelas roubalheiras da Era Collor, e que em minha infância eu conhecia como “A Legião”. Vem-me à mente, com a clareza das memórias necessárias para preservar um pouco do lúdico perdido, a ocasião em que, levado por Emília, minha avó materna, para tomar uma vacina ali, recebi depois como recompensa pela agulhada um compacto simples, disco de vinil com uma faixa de cada lado, dos Carpenters. De um lado, Mr. Postman; de outro, This Masquerade. A doce voz de Karen se faz ouvir ao longe, a long, long time ago.

As subidas acabaram. Agora vem um trecho plano, algumas descidas. Passo em frente a uma casa de madeira, daquelas típicas do bairro da infância, quase vizinho dali. Esta difere das outras apenas por uma placa na fachada: “Cartomante, Tarô, Bruxaria, Wicka. Consultas somente agendadas” e um número de telefone que, na dúvida, registro na agenda do celular. Quem sabe em que momento da vida o impensável pode se converter em razoável?

Mais subida, agora longa, bem longa, e vou parar numa avenida quase estrada, a um só tempo movimentada e remota, muito além do que imaginava ir. Será a endorfina? Será a wicka?
Duas prostitutas tentam, à luz do dia e às portas de um novo empreendimento imobiliário que se imagina exclusivo, oferecer seus corpos precários a motoristas solitários, um Gol com uns bons vinte anos de uso para, uma delas corre para negociar, a outra observa interessada, afinal, são dois os ocupantes do veículo.

Sei onde estou, mas não conheço aquelas ruas, entro em duas ou três delas, todas sem saída. Alguém teve a idéia de tornar o lugar exclusivo abrindo ruas sem saída. Melhor que fechassem tudo logo, mas preferiram se apoderar da via pública sem de fato fazê-lo (e sem pagar os impostos subjacentes), tornando qualquer passante um intruso, alguém que não deveria estar ali, olhado com desconfiança por senhoras zelosas de seus jardins e homens barrigudos a lavar os carros nas calçadas.

Agora tenho pela frente uma forte descida, que ao contrário do que pensam os não habitués, nada oferece de conforto, ao contrário, exige das articulações um sacrifício já demasiado depois de tanto esforço.

Enfim, um terreno levemente inclinado para cima. Terei subidas piores depois, mas ainda é cedo para me preocupar com isso. O caminho que sigo agora ladeia um campo de várzea, cuja extinção absoluta, embora lamentada com certo entusiasmo, está fadada a jamais se confirmar. O campo fica lá embaixo, estou no topo do barranco e encontro um toco de árvore, próximo a uma parada de ônibus, que por algum tempo será meu desconfortável acento no que passo a considerar a arquibancada superior. Uma equipe de vermelho enfrenta outra de laranja. Na maioria, homens passados dos quarenta, ao menos três deles com mais de sessenta. E ruins, de modo geral, em especial os goleiros. Nas peladas, sabe-se, vão para o gol não os mais habilidosos no gol, mas os de futebol mais medíocre, despachados para o lugar no qual, supostamente, causarão menos estragos.

Dois atletas de fim de semana, com suas barrigas de segunda a domingo, chamam-me a atenção. Um é do time laranja: negro alto, magro, cheio de pose, joga de volante e, quem sabe influenciado pela cor da camisa, porta-se como um Gullit. Embora exiba boa técnica, Gullit, como passo a vê-lo, é muito individualista, acaba sempre perdendo a bola no momento crucial. Seria mais produtivo se passasse mais. O outro é da equipe vermelha e usa uma chamativa bandana estampada, razão pela qual eu o apelido mentalmente de Pirata. O Pirata é o atacante mais efetivo, o que sempre busca a grande área.

Na linha de fundo à minha direita, lá embaixo, um bêbado reclama do goleiro, brandindo uma garrafa em cada mão. Minha bunda começa a doer. O toco de árvore é providencial, mas muito desconfortável. Penso nisso quando sinto algo se aproximar demais de mim, viro-me à esquerda e entra em primeiro plano as rodas de um táxi. Talvez entediado por trabalhar num dia de sol tão lindo, talvez porque os passageiros sumiram, o taxista invadiu a escassa relva do barranco para ver homens sem habilidade brigando pela bola num campo cuja grama se restringe a uma rala moldura. O jogo todo se desenvolve na areia. É quase beach soccer, mas mais duro.

Boa, Pirata, vai! Não adianta, bucaneiro, você está só. Um atacante com barriga acima do aceitável, mesmo para os padrões dali, recebe a bola sozinho, corre, corre, corre, chega na frente do goleiro e toca para fora de modo patético. Levanto-me de imediato, no que sou acompanhado pelo taxista. Isso fora demais para nós dois.

Depois de quase quarenta minutos no toco, não é só a bunda que dói. Os pés, as pernas, antes em intensa atividade, foram parados de súbito e tiveram de se adaptar ao toco nada ergonômico. A circulação agora cobrará seu preço, o caminho que resta de volta será penoso, entre ruas mal calçadas e dribles em cocôs caninos nas praças. Já próximo da chegada, cruzo com duas velhinhas bem vestidas, com aquelas roupas que... não, não pode ser.

Miley me recebe com um ronronado, um bocejo, uma espreguiçada e alguma ironia. Passara a tarde toda cochilando, agora comeria algo e voltaria a cochilar, enquanto eu suava feito doido.

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2009-04-28T15:08:00.001-03:00

MÍDIA

Bocelli nada viu em 35 de abril

Quando o politicamente correto ainda não eliminara certas anedotas, ouvia-se muito a seguinte frase: “Você viu o novo disco (nem havia CD ainda) do Steve Wonder?” Se o incauto respondesse “não”, vinha o complemento: “Nem ele”, e o piadista caía na risada. O gracejo já era velho quando surgiu o CD. Ainda assim, muitos continuaram a aplicá-lo. Difícil imaginar quem nunca ouviu tal bobagem. Na terça-feira 21 de abril, no entanto, uma repórter do Jornal Nacional, cujo nome não registrei, começou o texto da cobertura do show de Andréa Bocelli em São Paulo com a seguinte frase: “Deficiente visual, Andréa Bocelli não viu as 25 mil pessoas que...”

Na edição de 25 de abril, o repórter Pedro Bassan, direto de Portugal, abriu assim a matéria sobre os 35 anos da Revolução dos Cravos: “35 de abril. Uma data...”

2009-04-28T15:04:00.002-03:00

A MÚSICA NA HISTÓRIA

Veja o depoimento de Chico Buarque a respeito das duas versões da canção Tanto Mar, criada em homenagem à Revolução dos Cravos.

2009-04-28T14:52:00.003-03:00

MÍDIA

A coluna de Augusto Nunes na Veja.com está no ar desde a semana passada, com atualizações diárias.
http://veja.abril.com.br/blog/augusto-nunes/

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2009-04-09T15:26:00.004-03:00

B O M F E R I A D O

Fiquem com a mensagem de Always Look on the Bright Side of Life, do filme A Vida de Brian (1979), do Monty Python.

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2009-04-09T15:23:00.001-03:00

M Í D I A

Nas trincheiras da notícia

O GP da Malásia de Fórmula-1 é um teste de audiência no Brasil: só assiste quem gosta muito de ver carrinhos andando velozes por quase duas horas, afinal, 6h da manhã é tarde demais para uns, cedo demais para outros. Na dúvida, emendei. A corrida começou num ritmo capaz de espantar o sono, e a chuvarada que caiu em seguida parecia prometer grandes emoções. Que nada, a prova acabou com os carros parados, depois de uma espera de 50 minutos até ela ser encerrada por falta de condições da pista, por falta de luminosidade e por falta de bom senso dos dirigentes que – para torná-la mais agradável aos europeus – a colocaram num horário de chuvas notórias e anoitecer iminente.

Tão logo os carros foram alinhados no grid à espera da nova largada que não viria, enquanto os pilotos eram cobertos com guarda-chuvas, suas sapatilhas com galochas e os carros protegidos por lonas, Galvão Bueno pediu ao repórter Carlos Gil para que contasse o que acontecia na pista e nos boxes, o que pensavam os brasileiros, enfim, algo que não se estivesse vendo pela TV. Gil informou então que ele, a exemplo da maioria dos jornalistas, havia se abrigado numa área VIP de um dos patrocinadores do GP tão logo irrompera o aguaceiro. Galvão emendou: “Gil, sugiro que você vá até lá e nos conte o que está acontecendo”. O sugiro, antes de gentileza, foi por certo um merecido deboche. O friorento repórter não se constrangeu: “Pô, mui amigo, hein?”. Ou seja: o sujeito é pago para cobrir um dos mais importantes eventos esportivos do mundo para a maior rede de TV do País, que o manda até a Malásia e, quando uma enxurrada interrompe a prova sua primeira atitude é se abrigar, ficando bem longe da chuva. E da notícia.

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2009-04-09T15:12:00.005-03:00

M Í D I A

Um dia a casa cai

A Veja da semana passada trouxe como matéria de capa o caso Daslu, com a chamada “A Queda da Casa do Luxo”. A associação foi imediata, afinal, “A Queda da Casa de Usher” é um dos mais famosos contos de Edgar Alan Poe. Esse foi meu primeiro pensamento. O segundo foi: quantos leitores ligaram o nome à pessoa? Não me considero possuidor de uma formação especialmente sólida, mas a simples condição de jornalista já implica certas obrigações, como níveis de leitura, de cultura geral e de atenção aos detalhes superiores à média. Comentei o título da Veja, sem citar Poe, com alguns jornalistas de, digamos, pouca milhagem, e nenhum deles fez a referência. Alguns sequer conheciam o conto. Felizmente, todos conheciam Poe, embora eu desconfie que poucos o tenham lido. O nível de cultura, tanto da alta quanto da baixa, cultura geral mesmo, anda cada vez menor, mesmo entre profissionais que ganham a vida com as palavras. O editor da Veja teve uma sacada, deve ter se sentido contente com isso, mas o segundo pensamento dele deve ter sido semelhante ao meu.

Leia A Queda da Casa de Usher na íntegra:

http://virtualbooks.terra.com.br/freebook/traduzidos/download/A_Queda_da_Casa_de_Usher.pdf

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2009-04-09T15:09:00.002-03:00

L I T E R A T U R A

Império à deriva

Raramente releio algo. A idéia de morrer sem ler tudo de bom que já foi escrito – temor comum a todos os apaixonados por livros –, e a certeza de que assim será, induzem-nos a deixar para trás textos já saboreados, ainda que prazeres incomparáveis nos façam sempre querer retornar a velhas páginas. Por razões de pesquisa – o livro é muito bom, mas está longe de integrar a estante VIP de minha biblioteca –, acabo de reler Império à Deriva, que lera havia apenas uns dois anos. O australiano Patrick Wilcken conta a saga da transferência da corte portuguesa para os trópicos, fugindo da dominação napoleônica na Europa, e os anos passados no Brasil até novas urgências a fazerem percorrer o caminho de volta. O livro, publicado pela Objetiva, traça um retrato deliciosamente cru do choque cultural inicial e de como a aristocracia de além-mar e a incipiente burguesia nacional souberam se adaptar e tirar vantagens mútuas da situação, num pacto de convivência que ajuda a entender a formação da moderna sociedade brasileira.

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2009-04-09T15:06:00.004-03:00

J O R N A L I S M O

A inocência esquartejada

O texto a seguir saiu na edição de outubro da revista Brasileiros. Já faz tempo, mas a qualidade e o impacto que provoca justificam sempre sua reprodução. A reportagem foi realizada a quatro mãos por Augusto Nunes e sua filha Branca Nunes (em foto de João Bittar publicada na revista).

"Acho que você precisa saber disso", ouviu o delegado de Ribeirão Pires assim que atendeu o celular. Itamar Martins reconheceu a voz do delegado de plantão. Estranhou o tom aflito. Duas da madrugada, viu no relógio do criado-mudo. Associou o horário tardio ao sotaque da angústia e ficou em guarda. Um policial não interrompe o sono de outro, sobretudo na madrugada de um sábado, para tratar de miudezas. Nem se perturba por pouco. Alguma coisa grave devia ter acontecido. Acontecera: "Uns garis encontraram pedaços de dois corpos no caminhão do lixo". Não dormiria direito no fim de semana, conformou-se, já mudando de roupa e ansioso por cruzar no limite da velocidade os 17,5 quilômetros que separam a casa onde mora em Santo André da delegacia de Ribeirão Pires. As frases seguintes preveniram que não se livraria de visitas da insônia em muitas outras madrugadas. "Os sacos foram recolhidos no fim da noite, numa rua da Vila Aurora."(Itamar lembrou que aqueles meninos moravam lá.) "Parecem pedaços de crianças." (São aqueles meninos, soprou-lhe o instinto aguçado no convívio com a face escura.)

Continua em
http://www.revistabrasileiros.com.br/edicoes/15/textos/313/

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2009-04-09T14:53:00.003-03:00

V I D A

Qualidade no atendimento à mulher

O câncer de mama é um problema de saúde pública no Brasil. Somente em 2009 serão registrados no País 50 mil novos casos. Trata-se da maior causa de morte de mulheres jovens (15 a 44 anos). Hoje 60% dos casos somente são diagnosticados quando a doença já se encontra em estágio avançado. De 14 a 17 de outubro, em Gramado (RS), ocorrerá o XV Congresso Brasileiro de Mastologia. No âmbito do Congresso será realizado no dia 16 de outubro o I Fórum Saúde Mulher, cujo ponto culminante será a elaboração Carta de Gramado, um documento que visa a comprometer todos os segmentos ligados à saúde, bem como governos, ONGs, voluntários e a sociedade civil como um todo, no sentido de que os recursos hoje existentes em diagnóstico e tratamento cheguem de fato às pacientes, melhorando a qualidade do atendimento. Ambos os eventos têm a presidência do mastologista José Luiz Pedrini.

Para saber mais ou se engajar nesta luta:

sbmcongresso2009.com.br
forumsaudemulher.com.br
forumsaudemulher.blogspot.com

2009-02-02T15:46:00.003-02:00

Cândido Norberto
(1925-2009)

Cândido Norberto morreu ontem à noite em Porto Alegre, aos 83 anos. Um dos maiores nomes da comunicação gaúcha em todos os tempos e político cassado pela ditadura, Cândido foi um grande amigo e incentivador. Minha relação com ele era de segunda geração, conforme texto que publiquei em 2004 no site coletiva.net e reproduzo abaixo.

Cândidas recordações de uma garotinha

Sentada em uma cadeira de balanço no pátio da casa localizada na rua Felicíssimo de Azevedo, em Porto Alegre, Terezinha, nome comprido para uma menina de quatro anos, tentava se recuperar de uma pneumonia tomando bastante sol, conforme recomendara o médico. Ela e mãe, Maria Emília, tinham motivos de sobra para se preocupar e rezar dia e noite para que aquela doença maldita fosse embora de vez. Poucos anos antes, a irmã mais nova havia sucumbido à moléstia e não completara dois anos de vida. Terezinha, já então chamada intimamente de Santa devido ao comportamento impecável, não sabia exatamente o que pensava sobre o apelido, mas era menor e mais fácil de pronunciar do que o longo Terezinha Edis.

Nos incontáveis dias passados ao sol naquele pátio lajeado tinha a lhe fazer companhia apenas um elefantinho de pelúcia marrom, além de duas vizinhas mais velhas, velhas mesmo, pensava, pois já deviam ter uns dezoito anos. Lourdes, a favorita, e a irmã, de quem não gravou o nome, debruçavam-se sobre o muro alto e conversavam com ela durante o que pareciam longas horas. Corria o ano de 1943. O mundo estava em guerra e o Brasil vivia sob a ditadura Vargas, coisas das quais só viria a tomar conhecimento muito tempo depois. Naquele ano chegava a Porto Alegre, vindo de Bagé, e contando apenas dezessete anos, Cândido Norberto Silva Santos, que em breve se tornaria ídolo da Era do Rádio.

Terezinha recuperou-se plenamente e levava uma vida normal. Anos depois, olhava vitrinas com a mãe e a avó quando se deparou com uma promoção tentadora: na compra de uma bela bolsinha de verniz roxa, que era a última moda, ganharia de brinde uma foto autografada de Francisco Carlos, cantor carioca projetado para o sucesso em 1949, que participou de diversos filmes e encantou platéias em vários gêneros musicais. A mãe não tinha dinheiro, mas a avó, Tolentina, a quem chamava de Tutua, percebeu o brilho no olhar da neta e bancou a compra.

A foto de Francisco Carlos, embora estimada, acabaria valendo para ela muito menos do que outra, que ganharia durante a visita a um programa com pequeno auditório na Rádio Difusora. Além de poder sortear as cartas de ouvintes que receberiam prêmios, saiu do estúdio com a foto autografada do maior ídolo, Cândido Norberto, que rapidamente e ainda muito jovem, tornara-se locutor, animador, rádio-ator e coordenador de elenco, entre tantas outras funções que haveria de desempenhar com competência no rádio nas décadas seguintes.

Desta vez não fora preciso comprar uma bolsinha de verniz, mas a mãe teve de providenciar tesoura, cola e um caderno para que a filha colasse as pencas de fotos de Cândido retiradas de jornais, revistas, panfletos e tudo que fosse possível conseguir. O acervo aumentava enquanto ela freqüentava assiduamente o programa. Do bairro Higienópolis, onde morava – agora haviam trocado a Felicíssimo de Azevedo pela Marcelo Gama – seguiam, ela e mãe, de bonde até o centro, onde desciam na Praça XV e tomavam caldo de cana gelado, ou uma Grapette acompanhada de um sanduíche antes de seguirem para a rádio.

Certa vez foram a pé até o Cine Orpheu, que depois se tornaria Astor, e hoje é loja para gordos, na esquina da Benjamin Constant com a Cristóvão Colombo. Seria um programa de rádio com auditório ao vivo ou um debate do político iniciante? Fosse o que fosse, a menina invariavelmente de trancinhas e laço de fita foi chamada por ele ao microfone para compor a mesa na qual só havia homens engravatados. Uma honra inesquecível que se repetiria em pequenas doses.

Quando Cândido com certeza já era político, a garota e a mãe percorriam a pé a Rua da Praia e subiam a Ladeira. Muitas vezes o encontravam no caminho, ele parava o carro e oferecia carona e depois um cafezinho no bar da Assembléia. A garota nem gostava de café, mas bebia como se fosse sua bebida predileta, empavonada por estar ao lado do ídolo.

Os anos avançaram e muitas horas foram passadas ao lado do rádio à espera dos acordes de Moonlight Serenade, tocada pela orquestra de Glenn Miller, indicativo de que estava entrando no ar Pensando em Voz Alta, o mais clássico programa radiofônico de Cândido. A menina, sem qualquer interferência do mito, chegou a participar de uma radionovela. Depois cantou no programa do Vovô Guerra, no Clube do Guri, de Ari Rêgo, e no Programa Maurício Sobrinho, no Cine Castelo, na mesma geração de Elis Regina. Parou lá pelos 16, quando ficou noiva, voltou depois, quando já tinha um filho pequeno, e chegou a concorrer ao título de Rainha do Rádio.

Em 1980, 37 anos depois daquelas tardes ao sol no pátio lajeado, a garota entrou na sala da presidência da TVE-RS, então ocupada por Cândido. Passadas tantas décadas, entregou ao ídolo o caderno repleto de recortes amarelecidos. Fazia-se acompanhar do filho, então com 20 anos, estudante de jornalismo e que logo iniciaria sua carreira no jornal Zero Hora com o apoio e o carinho do ídolo da mãe. Carinho que, a exemplo do que ocorrera com a menina, se entenderia ao filho pelas décadas seguintes. Neste 18 de outubro de 2004 ele completa 79 anos. Cândido é um dos únicos homens que me acostumei a cumprimentar com beijos.

Créditos das fotos:
Divulgação PUC (1)
Arquivo Pessoal (2 e 3)
Divulgação AL-RS (4)

2009-01-23T17:06:00.000-02:00

O DIA EM QUE A TERRA PAROU

2009-01-23T15:36:00.003-02:00

REPLAY

A reportagem de capa da revista Veja, em 24 de dezembro, tratava do genocídio em Darfur; na celebração do nascimento de Cristo, a dramática foto de uma refugiada com o filho no colo em uma alegoria cruel, mas real, da Virgem Maria. Em 7 de janeiro, Veja estampou na capa foto do enterro de uma das centenas de vítimas dos ataques de Israel à Faixa de Gaza.
Mais de dois anos atrás escrevi sobre Darfur e sobre o drama dos conflitos de Israel com o Hezbollah, no Líbano. Troque-se Hezbollah por Hamas, e Líbano por Faixa de Gaza, e ambos os textos seguem lamentavelmente atuais.

O genocídio esquecido

Darfur não freqüenta os noticiários com a assiduidade necessária. O chamado “público em geral” nem sabe o que é Darfur que, no entanto, tem sido palco de um genocídio que já dura mais de três anos. Localizado no Oeste do Sudão, a região tem sido alvo de bombardeios aéreos constantes, complementados por ataques terrestres destinados a deixar o mínimo possível de sobreviventes. O número de mortos, de acordo com a ONU, passa dos 200 mil. Estimativas menos otimistas indicam que se aproxima do meio milhão.

As Nações Unidas e os EUA admitem que se trata de limpeza étnica, mas não têm despendido tempo e energias para conter a matança promovida pelo regime fundamentalista de Cartum. Preferem deixar a missão a cargo da União Africana, que designou entre 3 e 7 mil soldados para a tarefa, um efetivo irrisório para a situação.

A pretexto de combate à guerrilha, a Força Aérea sudanesa e a Janjaweed, a milícia oficial, não dão trégua na chacina. Mais de dois milhões de zurgas, termo pejorativo usado pelos opressores, tiveram de deixar suas casas, sendo que 500 mil deles se refugiaram no vizinho Chade, um dos países mais miseráveis do mundo. Muitos morrerão de fome. Os que ficaram em Darfur morrem à média de 20 mil por mês, assassinados ou de fome.

Nesse ritmo, o genocídio talvez acabará nos próximos anos por falta de vítimas. Darfur tem uma área semelhante à da França e uma população entre 5 e 6 milhões. Os Estados Unidos têm feito vistas grossas, a exemplo de outras potências ocidentais, como a Inglaterra e a França, por causa do abundante petróleo do Sudão. Uma razão suplementar para o silêncio americano seria a suposta colaboração do regime de Cartum na busca por Osama Bin Laden e outros membros graduados da Al Qaeda.

A ONU aprovou em setembro uma resolução segundo a qual 17 mil soldados de sua força de paz substituiriam os da União Africana. O governo sudanês rejeitou a idéia. Para o presidente Omar al-Bashir, trata-se de "uma conspiração para confiscar a soberania do país”. O impasse continua. O massacre também.

Publicado originalmente em 24 de outubro de 2006 no site coletiva.net

O silêncio dos deuses

O olhar mira o infinito, em busca da impossível explicação. A voz interior conversa com o vazio que acaba de lhe preencher. Quem sabe Deus, ou Alá, ou divindades de quaisquer nomes possam escutar. Mas não. Os deuses estão calados agora, envergonhados de sua própria criação, impotentes, acuados. Ninguém responde. Ao silêncio dos deuses se soma a imensidão surda ao redor. Nenhum ruído. Seria possível ouvir a queda de um alfinete, caso a audição, como todos os outros sentidos, não estivesse fechada para a realidade. Um isolamento que o deixa a salvo do barulho das bombas, do cheiro de morte, da visão horripilante posta em seus braços, do fustigar dos escombros sob os pés. Pés que avançam céleres, embora seja tarde demais e o tempo, conceito sempre abstrato, agora não passe de uma palavra sem sentido, como tantas outras, como todas as outras. Junções aleatórias de letras, sempre dispostas a trair seu significado. Amor, solidariedade, dor, perda, ódio, intransigência, violência, pedras, água, petróleo, alimento, dinheiro, vida. Palavras que se enredam já desprovidas de significados, perdidas em meio à mistura de fumaça, poeira e restos. Restos do que foi uma habitação, restos do que foi uma vida. A vida jaz ali, a poucos centímetros do olhar, mas este olhar já não faz questão de ver. Quem sabe se não olhando, o pequeno cadáver desaparece como por mágica. Quem sabe uma prece resolvesse, se ele pudesse falar. Se eles pudessem ouvir. Porque no espaço sem som, cor, odor ou substância que ele ora habita, as palavras não se propagam. Apenas pairam no ar, como os vestígios de um artefato mortal disparado por homens que agora celebram, enquanto outros homens se aprontam para disparar outro artefato em sentido contrário, já prontos para nova celebração. Um espaço de tempo infinito nas terras da dor infinita. O que são segundos de sofrimento diante de milênios de agonia. Mas agora a agonia é concreta. Está ali, estendida nos braços. Pior, nem agonia existe. Apenas o fim, a perda, o vazio, o grande e inescapável nada. Não há para onde olhar, não há quem possa escutar. Há apenas o avanço de pernas vacilantes sobre pedaços de concreto e pedaços de corpos. Não há como fugir. Não há para onde fugir. Não dá para evitar, tampouco reparar. Resta apenas vagar no limbo do choque antes que novas ondas de choque venham furar a camada de inconsciência. Pouco importa se ele é o pai da criança, um vizinho solidário ou um terrorista. Pouco importa de que lado veio a bomba, ou quais as razões históricas do conflito. Agora, enquanto o olhar busca a transcendência, importa apenas o pequeno corpo estendido nos braços. Importa apenas a espera desesperada por uma resposta.

Publicado originalmente no site coletiva.net

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2009-01-21T10:59:00.000-02:00

2009-01-03T00:28:00.000-02:00

A foto é de uma propaganda da Adidas, da qual cortei o rosto do David Beckham para que ele não ofuscasse a mensagem. Enfim, o que importa é o recado. Bom 2009.

2009-01-02T23:05:00.000-02:00

BALANÇO 2008

Diário de um ano ruim

O título deste post, subtraído ao mais recente romance de J. M. Coetzee, não pretende renegar as conquistas de 2008, mas lembrar de que não é o bastante, de que 2009 terá de ser muito melhor, como cada novo ano, ao menos enquanto não se desiste de sonhar. A seguir, uma espécie de prestação de contas para que os amigos tenham uma idéia do que andei fazendo. Agradeço a todos que passaram por aqui, peço perdão pelo eventual abandono do Blog – creiam-me, foi por absoluta falta de tempo – e espero contar com vocês ao longo dos próximos 12 meses.

De janeiro a março (e a partir de julho de 2007), morei em Florianópolis, onde coordenei o projeto Roteiros do Brasil, da editora Letras Brasileiras, de Werner Zotz e Jakzam Kaiser, sob encomenda do Ministério do Turismo. O conteúdo produzido ao longo daqueles meses resultou no site www.roteirosdobrasil.tur.br/
e em 27 revistas, uma para cada Estado brasileiro. A montagem ao lado é da Fotomundo, do Markito e do Plínio Bordin, fotógrafos que integraram a equipe.

Abril e maio foram dedicados a ajudar
Eduardo Bueno, o famoso
Peninha, na pesquisa e nos
textos do livro Produto Nacional,
uma história da indústria Brasileira,
para a Confederação Nacional
da Indústria (CNI). Na foto,
Peninha faz a clássica
pose do “mostra o livro aí”
em foto de divulgação de
Miguel Ângelo, da CNI.

Em junho fiz a edição de

textos de Falange Gaúcha,

livro produzido a partir

de uma série de reportagens

premiadas de Renato Dornelles,

do Diário Gaúcho,

para a RBS Publicações,

dirigida por Pedro Haase Filho.

Em julho, produzi e editei a
primeira edição do jornal
Carta de Gramado, do
Congresso Brasileiro de
Mastologia/Gramado 2009,
presidido pelo mastologista
José Luiz Pedrini.

No segundo semestre,

produzi reportagens e textos

para duas publicações da

Editora Expressão, uma própria,

o Anuário Ecológico,

e outra terceirizada,

ambas editadas por
Vladimir Brandão.

Fiz ainda alguns trabalhos

esporádicos, como uma resenha

do mais recente livro de

Paul Auster para a

revista Aplauso, encomendada

pelo editor Flávio Ilha.

A partir de julho, ajudei a escritora e jornalista Regina Echeverria na finalização da biografia (de autoria dela) do ex-presidente José Sarney.

Em 2008, mais uma vez, tive o privilégio de trabalhar com o que gosto, junto a grandes profissionais e grandes empresas. Este foi o diário de um ano ruim. Os planos para 2009 são ainda mais ambiciosos. Como tem de ser sempre, ao menos enquanto não se desiste de sonhar.

Um grande ano a todos.

2008-10-28T18:26:00.000-02:00

TOCO Y ME VOY

Recebi um e-mail de um amigo no qual ele incluiu um link para uma interpretação de Rachmaninoff. No diálogo que se seguiu ele acabou fazendo uma longa exposição que julguei interessante publicar aqui, para que todos possam apreciar esta verdadeira aula de música.

O amante perfeito

Cláudio Barcellos de Paula Couto

Falando de Rachmaninoff – mas vale para qualquer obra de arte –, vem-me à memória a lição de um velho e grande personagem da música pianística – Wladimir Horowitz – a propósito dos gêneros da música, popular ou erudita, não importa:

"Olho e analiso uma partitura muito em respeito ao compositor, pois, ao compor, ele está nos passando uma parte da história da vida dele e a emoção imortal. Isso é o que importa. Detenho-me nos contrastes em preto e branco – pois sabemos que os sons musicais são representados na pauta por símbolos escuros. Se os contrastes são muito evidentes e disseminados, significa que foram usadas muitas notas; se não, são poucas notas e complementos. Não raro, as partituras mais claras exigem muito mais do intérprete do que as muito povoadas, porque de modo geral são mais comprometidas com a simplicidade e a singeleza. Portanto, é preciso passar todo o conteúdo em poucas palavras (notas musicais). Então, cada nota tem uma expressão e uma significação enorme no conjunto”.

Ele se referia à Reverie das Cenas Infantis de R. Schumann.

Se muitas “fusas e semifusas” são escritas, ou os acordes são numerosos, temos uma partitura com uma rica sonoridade e, se em “allegro ou “allegro vivace”, andamentos os mais acelerados, então a composição é intrinsicamente mais complexa e de difícil execução mecânica.

Compositores como F. Liszt, F. Chopin e S. Rachmaninoff produziram muitas partituras do tipo estudo. São, quase sempre, composições didáticas (para o desenvolvimento e abrangência da boa técnica) ou o aprimoramento e a exposição das potencialidades virtuosísticas... fundamento do talento do concertista.

Explicitamos a intenção do uso da palavra “mecânica” para induzir à percepção de uma música que tem, em segundo plano, a profundidade e a densidade da emoção transmitida e sentida (interação). Em contraponto, composições classificadas como “elegie, noturno, sonata, valsa e berceuse” são, comumente, escritas mais objetivamente e em andamento mais para moderado, grave ou lento assai” pois a emotividade fica mais explícita, mais exposta e mais à flor da pele.

Não existe um, "determinismo" nisso, mas podemos dizer que é uma regra comum.

***

Rachmaninoff compôs os seus quatro concertos para piano e orquestra com uma enorme riqueza sonora pelos muitos acordes que usou.

No entanto, se você estiver interpretando uma peça com poucas notas e quiser passar emoção e intensidade – o que é o grande diferencial de um artista – estará diante de uma tarefa e tanto. Com poucas notas e complementos é preciso, muitas vezes, transformar o limão em limonada, passando o aroma de uma rosa com uma simples flor do campo. Mal comparando, é preciso ser um namorado e não apenas um “ficante”.

Neste caso, para ser um amante perfeito você terá que exaltar a intensidade e o colorido sonoro por meio, principalmente, de dois recursos: os pedais e o "legato". Em relação aos pedais tem de saber usar a técnica, porque do contrário irá sobrepor demais os sons e ficará tudo confuso. Já o "legato" é um recurso essencial para manter um som e passar ao próximo sem deixar vazios. Isso é proibido. Os sons ficam amalgamados.

***

Escutemos, agora com ouvidos sensíveis e prevenidos, as riquezas e nuances das duas peças: o Estudo e a Elegie. Tanto a Yollanda (na Elegie) como a Aleksandra, no Etude-Tableaux, quase sempre mantêm as mãos junto ao teclado e os braços e mãos absolutamente flexíveis e soltos. Isso permite a elas um fantástico grau de liberdade nos movimentos necessários dos braços, das mãos e dos dedos, algo absolutamente necessários para a execução do "legato". Em Yollanda, nota-se a movimentação das pernas, em especial a perna esquerda, que controla o pedal da sonoridade do piano. Como elas sabem, e muito bem, manejar estes recursos, o resultado é o que chamamos de um som "cantabile" ou cantante.

O fraseado torna-se nítido no simples ato de escutar ou, didaticamente, nas respirações que marcam o início e o fim de cada frase. Como um texto é definido pelas frases que o compõem, assim também ocorre com uma partitura. Claro, nada disso é simples, o estudo diário é essencial, e no começo costuma se estender por umas oito horas. No caso de músicos experimentados há um certo grau de liberdade, pois eles já têm a medida exata das suas necessidades. Nas vésperas do concerto, aquele polimento final, semelhante à revisão criteriosa que os jornalistas fazem antes da publicação de um texto.

***

Um Estudo é uma peça, em geral, de muita dificuldade técnica e de fôlego. Já uma melodia mais profunda e intensa como a Elegie exigirá bem menos do intérprete em execuções de alta virtuosidade, porém, ao passo que aquelas são muito bem tocadas pelos virtuoses, as outras são mais do domínio dos verdadeiros artistas. Porque uma coisa é ser só um pianista e outra é ser pianista artista. O ideal é ser pianista virtuose e artista, o que é bastante raro. É como aquela sensação que a maioria sente ao assistir a uma incrível façanha de um trapezista. Ele executa movimentos mirabolantes e consegue arrancar aplausos vibrantes da platéia, que fica altamente impressionada, mas longe da genuína emoção. Trata-se de uma reação em nível superficial.

Já a arte exige do observador ou ouvinte uma percepção das coisas transcendentes e inefáveis, e isso não se aprende nos bancos da escola, é um dom inato. O melhor mestre jamais terá o poder de transformar um aluno comum em um artista. Mas, pela educação e pelo refino da sensibilidade, consegue-se entender, compreender e viver a arte que nos é mostrada pelos artistas. Os que criam e os que interpretam.

2008-10-27T23:13:00.000-02:00

LIVROS (1)

A RBS Publicações lança amanhã, terça-feira 28, a partir da 19h, no Museu de Artes do Rio Grande do Sul (MARGS), a obra Imagens Gaúchas, composta de três volumes – em edição bilíngüe – com 242 imagens captadas por 37 repórteres fotográficos dos jornais do Grupo RBS.

O lançamento ocorrerá durante a abertura de uma exposição com algumas das fotos do livro. A coletânea tem organização e edição de Pedro Haase Filho e Ricardo Chaves, design gráfico de Auracebio Pereira e textos de Moisés Mendes.

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2008-10-27T23:04:00.000-02:00

LIVROS (2)

José Luiz Prévidi é um jornalista com passagem pelos principais veículos e assessorias de Porto Alegre.

Há cinco anos, Prévidi, que é também uma figuraça (como a foto comprova), decidiu partir para o jornalismo de Internet, com grande sucesso.

Ele acaba de lançar seu segundo livro, 15 Maneiras Diferentes de Ser Ainda mais Feliz.

Conheça melhor o jornalismo bem humorado do autor em
www.previdi.com.br

ou leia sobre o livro (e compre) no hot site
www.aindamaisfeliz.com

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2008-10-24T14:04:00.000-02:00

BOM FIM DE SEMANA

2008-10-21T00:38:00.000-02:00

NAS BANCAS

Paul Auster é um dos melhores autores em língua inglesa da atualidade. Na revista Aplauso que acaba de ir às bancas, publico uma resenha de seu mais recente livro. Clique sobre a imagem para ver a página em PDF, ou leia abaixo.

2008-10-21T00:35:00.000-02:00

LITERATURA

Auster dá um passo no escuro

A prosa simples e escorreita de Paul Auster lançou-o ao panteão dos grandes autores contemporâneos em língua inglesa, ao lado de nomes como Don DeLillo, John Updike, Phillip Roth, Ian MacEwan e J. M. Coetzee. Nascido em 1947 na cidade de Newark, em New Jersey, Auster conta histórias com a naturalidade dos escritores vocacionais, e seu estoque de sortilégios lingüísticos costuma ser tão básico – e eficaz – quanto o de um avô entretendo os netos.

Obras como A Invenção da Solidão, A Trilogia de Nova York ou Leviatã são credenciais indiscutíveis de um tremendo escritor. Em seu mais recente romance, Homem no Escuro (Cia. Das Letras), Auster dá, literalmente, um passo no escuro, ao retomar fórmulas desgastadas – ainda que possam funcionar lindamente –, com as quais ele próprio já enfrentou dificuldades em lidar em ocasiões anteriores. O resultado é um livro sem foco, destinado mais a expor as idéias de vida e as opiniões políticas do autor do que a contar uma bela história.

O narrador, Augusto Brill, é um homem passado dos setenta anos, viúvo recente, inválido também recente devido a um acidente de carro, que vai morar com a filha, abandonada pelo marido, e com a neta, cujo ex-namorado morreu em circunstâncias trágicas. Para lidar com seus próprios fantasmas e os fantasmas das que o rodeiam, Brill tenta driblar a insônia inventando histórias fantásticas.

Mais uma vez, o personagem tem um ofício semelhante ao do autor. Brill é um resenhista respeitado, ganhador do Pullitzer, a filha está escrevendo um livro e a neta quer ser cineasta. Tudo em casa. Numa casa sombria, repleta de lembranças insuportáveis.

O livro se divide entre a história desta família pouco afortunada e um universo paralelo no qual o 11 de Setembro nunca aconteceu, mas a fraudulenta eleição americana de 2000, que elegeu George W. Bush pela primeira vez, levou a uma nova Guerra Civil. Em vez de matar em terra alheia, os americanos resolvem matarem-se uns aos outros. Vale como crítica social, embora prejudicada pelo maniqueísmo. O personagem central desta subtrama tem de matar o criador, no caso, Brill. Trata-se de Pirandello sem a humanidade alcançada pelo dramaturgo italiano.

Uma das passagens mais brilhantes do livro ocorre quando o autor fala sobre a presença de objetos inanimados a expressar as emoções dos personagens em filmes clássicos como Ladrões de Bicicleta, de Vittorio De Sica. Mas logo retoma seu muro das lamentações particular, depois de a história paralela se encerrar sem dizer a que veio.

O velho e bom Auster da metalinguagem, do subtexto, das histórias dentro de histórias, da obsessão por Kafka, Proust e Beckett, desta vez se perdeu em seu próprio labirinto. Mesmo trabalhos menos expressivos de Auster, no entanto, exibem algum vigor formal, uma prosa deliciosa e momentos pungentes. O problema é que ele já nos deu muito mais. E, depois que se experimenta o melhor...

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2008-10-21T00:30:00.000-02:00

UMA FRASE

"O amor é um cão dos diabos: me dê uma mulher verdadeiramente viva nesta noite (...) e o senhor pode ficar com todos os poemas."

Charles Bukowski (1920-1994)

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2008-10-21T00:29:00.000-02:00

COFFEE BREAK

2008-10-21T00:21:00.000-02:00

TOCO Y ME VOY

Os vincos no rosto e as rugas na alma

Augusto Nunes

Um é novo, outro é velho, decreta a primeira linha de uma reportagemque confronta os perfis dos candidatos Eduardo Paes, 38 anos, eFernando Gabeira, 67. Se a frase estivesse incorporada ao editorial queformaliza a escolha feita por um jornal, nada a objetar. Se incluída em algumtexto assinado por colunistas ou colaboradores, formalmente liberados paraemitir opiniões, tudo bem. Se abre uma reportagem destinada a tratar as coisascomo as coisas são, a isenção é assassinada no início do filme – e oscapítulos restantes são condenados à morte por parcialidade. Não há esperança desalvação para matérias jornalísticas que, amparadas em duas certidões denascimento, decretam em seis palavras quem é o novo e quem é o velho.

Se a diferença de idade é o quesito mais relevante no desfile decomparações, a sensatez e a ética recomendam enunciados que rimem comneutralidade. Por exemplo: um tem 29 anos menos que outro. Ou, então, um tem29 anos mais que o outro. Ou, ainda, um é mais novo que o outro. A escolha deuma quarta opção fez de Paes a encarnação da novidade, da inovação, damudança – e comunicou aos cariocas que o candidato do PV é apenas velho.

Quase 34 anos distante de Oscar Niemeyer, dez atrás de FernandoHenrique Cardoso, quatro à frente de Lula, apenas um à frente deJosé Serra, Gabeira só se encaixaria nessa simplificação se fosseportador de senilidade precoce (e aguda). Como o candidato sessentãochegou ao ponto final da reportagem com boa saúde, deduz-se que odecreto se apoiou exclusivamente no calendário gregoriano.

Juventude é uma expressão associada a entusiasmo, energia,dinamismo, vitalidade. No Brasil, pode ser o outro nome do perigo. Os maisvelhos sabem disso desde o começo da década de 60. Os ainda novos ficaramsabendo na década de 90. Jânio Quadros tinha 44 anos ao tornar-se presidenteem 1961. Renunciou depois de sete meses, sem explicar por quê. O vice JoãoGoulart tinha 43 quando herdou a vaga. Perdeu-a 36 meses mais tarde, depostopelo golpe militar de 1964.

Como a era dos generais revogou a eleição direta, o últimopresidente escolhido nas urnas seria também o mais jovem da históriarepublicana até 1989. Foi superado por Fernando Collor, eleito com 40 anos. Orecordista em idade se tornaria também o único a escapar do impeachment peloatalho da renúncia. Os presidentes quarentões não deixaram saudade.

No começo da campanha, Eduardo Paes parecia moço demais para cuidardo Rio. A poucos dias da decisão, está claro que o corpo de menor de40 tem uma cabeça perturbadoramente envelhecida por excesso de pressa ecarência de princípios. Gabeira foi desde sempre um contemporâneo do mundo aoredor. Paes é a versão remoçada dos políticos do século passado. Um seorienta por idéias. Outro é conduzido por interesses, circunstâncias econveniências. Embarca no trem que lhe parece mais veloz, abandona o vagão quandoa velocidade diminui. Começou no PV, fez uma demorada escala no cordão dosagregados de Cesar Maia, elegeu-se deputado federal pelo PFL, filiou-se aoPSDB, caprichou no papel de inquisidor enquanto durou a CPI dos Correios,foi promovido a secretário nacional do partido, candidatou-se a governadorpara garantir a tribuna indispensável para desancar o padrinho Cesar Maia e oadversário Sérgio Cabral, rendeu-se ao PMDB de olho em alguma vaga nosecretariado estadual. Para quem viveu tão pouco, não é pouca coisa.

Decidido a alojar-se no gabinete do prefeito, topa qualquernegócio, faz tudo o que for preciso. Insulta o tutor Cesar Maia,rasteja diante de Lula, presta vassalagem à primeira-dama, ordenaagressões a cabos eleitorais adversários, mobiliza entidadesfantasmas em passeatas instruídas para gritar que Gabeira odeiasuburbanos, renega os companheiros de combate na CPI, acariciamensaleiros juramentados, absolve de todos os pecados a bandidagemdos partidos que o apóiam. Cesar Maia? Só esse não pode. Babu, overeador de estimação dos moradores dos presídios, esse pode.Delúbio Soares? Pode.

Os vincos no rosto de Fernando Gabeira reafirmam a idade que tem.As rugas na alma de Eduardo Paes informam que a idade mental é muito maiorque a oficial.

Um é antigo. Outro é moderno.

Publicado originalmente no Jornal do Brasil e republicado aqui com a anuência do autor.

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2008-10-21T00:16:00.000-02:00

PLANETA TERRA

Retirei o banner do wecansolveit.org ali da direita porque, apesar de admirar a causa comandada por Al Gore, eu esperava uma atuação mais global. Nos últimos meses, no entanto, a ONG tem se dirigido exclusivamente ao povo americano. Por mais respeitável que seja sua bandeira, não tenho como empunhá-la no momento e, por menos representativo que seja este espaço, pretendo usá-lo apenas para promover causas às quais eu me sinta de fato engajado. Agradeço a todos pela compreensão.

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2008-10-20T23:50:00.000-02:00

PLANETA TERRA (2)

O banner do Instituto Carijós Pró-Conservação da Natureza, por sua vez, passa a ocupar o topo da coluna. Quem quiser conhecer melhor o trabalho do IC basta clicar ali. Neste espaço, em vez de falar sobre ele, coloco algumas fotos auto-explicativas. É isto o que tentamos salvar todos os que o apoiamos. As fotos são de Anselmo Malagoli, que foi um dos fundadores do Instituto, há mais de 9 anos.

2008-09-26T14:44:00.000-03:00

BOM FIM DE SEMANA

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2008-09-23T11:46:00.001-03:00

BOA PRIMAVERA

2008-09-23T11:41:00.000-03:00

Palpiteiros irresponsáveis

Debochar da quebra de instituições como o Lheman Brothers ou o Merril Lynch é algo a que o metalúrgico Lula pode se dar o luxo, mas o chefe de Estado Lula deveria estudar melhor as falas. Zoar com o risco de derrocada do sistema financeiro internacional é tão inadequado quanto comemorar a derrubada das Torres Gêmeas por considerá-la uma justa vingança dos povos oprimidos contra o grande satã e acreditar, ingenuamente, que a barbárie atingira somente os Estados Unidos.

De fato, bancos de investimentos como o Lheman e o Lynch se especializaram em – entre uma e outra operação nem sempre cristalina – dar palpites sobre o cofre alheio. Ancorados na suposta solidez da maior economia do mundo, julgaram-se à vontade para determinar, por exemplo, se e quando nações emergentes como o Brasil deveriam merecer a confiança da comunidade internacional. Oráculos das finanças globais, descuidaram do próprio caixa, como um prestigiado gerente de banco que não consegue administrar as contas pessoais.

A queda das bolsas de valores em todo o mundo ainda carrega reflexos dos atos perpetrados pelo bando de Osama Bin Laden naquele 11 de setembro. A solidez econômica americana começou a ruir junto com as torres. Com a fuga dos investidores estrangeiros e a natural retração do mercado – em tempos de medo o consumo é substituído pela poupança – o governo de George W. Bush viu a economia estagnar. Para evitar que a recessão se ampliasse, injetou dinheiro grosso no mercado, concedendo uma espécie de bolsa-consumo a praticamente todos os cidadãos economicamente ativos, ao mesmo tempo em que afrouxava as regras do crédito imobiliário.

Animados pelo ingresso de novos consumidores neste mercado milionário, os bancos venderam imóveis para quem não tinha capacidade de pagar. Pensaram no curto prazo, no aquecimento imediato dos negócios, confiando nas próprias tradições. Além disso, promoveram a securitização da dívida, que, em bom português, significa transformar créditos imobiliários em títulos e repassá-los para o mercado, inclusive internacional. Quando os recém-chegados ao clube da casa própria não conseguiram mais honrar as hipotecas, iniciou-se o efeito-dominó.

Os Lhemans e Lynchs da vida foram irresponsáveis e naufragaram na própria soberba, nisso o presidente Lula tem razão. Talvez Bush, além de fazer vistas grossas enquanto a situação se agravava, tenha mesmo demorado a entrar em ação – o que não é nenhuma novidade, no caso dele – e quem sabe até, em outras circunstâncias, se pudesse dizer bem feito para eles. Mas, numa economia globalizada, ao se assistir com certo prazer à agonia alheia pode se estar desdenhando do próprio risco de morte. No mundo de hoje doenças financeiras são sempre epidêmicas.

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2008-09-23T11:23:00.000-03:00

TOCO Y ME VOY

Quebre o sigilo primeiro, ministro

Augusto Nunes

Em outubro de 2003, o país foi confrontado com a anatomia de um crime que, praticado 15 anos antes pelo deputado constituinte Nelson Jobim, assumiu dimensões bem mais perturbadoras ao ser revelada pelo ministro do Supremo Tribunal Federal Nelson Jobim. Com a naturalidade de quem está explicando por que prefere chimarrão a café, o parlamentar gaúcho confessou ter infiltrado na Constituição de 1988, cujo texto definitivo lhe competia redigir, dois artigos que não haviam sido votados, nem mesmo discutidos pelo plenário.

Se o país tivesse juízo, a reação indignada obrigaria Jobim a devolver a toga, identificar os textos contrabandeados (para que fossem prontamente expurgados), pedir perdão ao povo em geral e a seu eleitorado em particular, voltar aos pampas e ali esperar a mão da Justiça. Como pôde ter sido ministro da Justiça quem faz uma coisa dessas? – berrariam milhões de suecos. Como pode alguém assim ser vice-presidente do tribunal que decide o que é ou não constitucional? – urrariam incontáveis finlandeses. Mas o Brasil não faz sentido. E fez de conta que o cinqüentão Jobim continuava tão brincalhão quanto o estudante de Direito que furtou o sino da faculdade.

Uma nação com hímen complacente não grita nem mesmo quando a Constituição é estuprada, confirmaram os franzinos balidos do rebanho. Três dias depois da revelação desconcertante, o réu confesso voltou espontaneamente ao tema para explicar que não agira sozinho. As infiltrações ilegais, esclareceu, haviam sido encomendadas pelo deputado Ulysses Guimarães, o presidente da Assembléia Nacional Constituinte morto no começo dos anos 90.

Ulysses não viveu para comentar a versão que o reduziu a mandante do crime de falsificação de documento público. E Jobim seguiu subindo na vida. Meses depois, instalou-se na presidência do STF. Cuidou com muito zelo do escândalo do mensalão, que inspirou a criação de uma Pastoral Parlamentar concebida para socorrer bandidos amigos com liminares e habeas corpus. Virou amigo de Lula e hoje é ministro da Defesa.

Jobim jamais coube em si mesmo. Não caberia num ministério só. Ao longo de um ano, acumulou sucessivamente as funções de general da selva na Amazônia, almirante e timoneiro de submarino nuclear na França e na Rússia, brigadeiro vitorioso no combate ao apagão aéreo e bombeiro especialista em incêndios ensaiados por militares de pijama. Fora o resto.

É muita coisa, ficaram admirados até os napoleões de hospício. Nem tanto, decidiu o espaçoso gaúcho. Na semana passada, assumiu sem pedir licença o posto de controlador-geral da imprensa brasileira. Fazia tempo que o ministro ultrapolivalente andava aborrecido com a divulgação de informações que colocam em risco a segurança nacional e a boa imagem do governo. Mas descobriu só agora que esses vazamentos antipatrióticos são produzidos pela ação conjunta de jornalistas, promotores públicos, juízes de Direito, sherloques da Polícia Federal e arapongas da Abin.

A solução é acabar com o sigilo da fonte, prescreveu Jobim. (O ministro da Justiça, Tarso Genro, gostou da idéia e resolveu patrocinar um projeto que enquadra os inimigos da nação). A notícia é ruim para a pátria? Cobre-se de quem pecou a origem do pecado. Talvez por falta de espaço da agenda, o ministro da Defesa ainda não se manifestou sobre o segredo do confessionário nem sobre o sigilo profissional – tantas vezes invocado pelo criminalista Jobim para ocultar o que ouvia da clientela bandida. Por enquanto, só o sigilo da fonte está na mira do homem que guardava segredos por 15 anos.

Jobim pareceria mais convincente se, primeiro, quebrasse o próprio sigilo. E revelasse, além dos nomes dos colegas que participaram do roubo do sino, quais são os artigos com os quais estuprou a Constituição.

Publicado originalmente na Gazeta Mercantil.

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2008-09-19T13:12:00.001-03:00

BOM FIM DE SEMANA

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2008-09-16T10:31:00.000-03:00

TOCO Y ME VOY

O STF decreta a falência do sistema judicial

Augusto Nunes

Em 1º de julho de 2004, armado de metralhadoras, fuzis, pistolas, revólveres e granadas, o bando de meliantes criteriosamente selecionados pelo Primeiro Comando da Capital e pelo Comando Vermelho preparava-se para tomar de assalto uma cadeia na Grande São Paulo, e libertar os 1.279 presidiários, quando a polícia cercou seu esconderijo. A captura dos 12 bandidos abortou a primeira ofensiva conjunta das duas maiores organizações criminosas do país – e impediu que os chefões aliados celebrassem a desmoralização do sistema penitenciário paulista.

Na quinta-feira passada, armado de um pedido de habeas corpus, o bando de advogados alugados pelo PCC e pelo CV conseguiu do STF o sinal verde para devolver às ruas nove integrantes da tropa de elite engaiolada em 2004. Como em mais de quatro anos não foi encerrada sequer a fase de instrução do processo, reservada à coleta de provas e depoimentos, o Supremo Tribunal Federal autorizou a libertação da turma. Graças à decretação da prisão preventiva dos quadrilheiros, até então presos provisoriamente, uma juíza de primeira instância evitou que as feras escapassem da jaula. Mas a decisão do Supremo bastara para que os líderes da bandidagem festejassem a falência do sistema penitenciário nacional e do sistema judicial brasileiro.

"Que beleza!", ironizou um delegado. "O STF talvez não saiba que são bandidos perigosíssimos". O pior é que sabe, informa o parecer do ministro Carlos Ayres Britto, relator do caso, que atribuiu à altíssima voltagem dos processados o inverossímil imobilismo do processo. "O motivo de tanto atraso não foi nenhuma ação protelatória dos defensores dos réus", ressalvou Britto. Dezenas de audiências, justificou em juridiquês castiço, "foram canceladas e remarcadas por falta de efetivo estatal para apresentação de presos ao juízo criminal, tendo em vista a alta periculosidade dos agentes".

Tradução para língua de gente: por falta de escoltas de bom tamanho, bandidos deixaram de ser deslocados da cela para o fórum. Como os réus são de meter medo em serial killer americano, os magistrados invariavelmente pediam à Secretaria de Segurança Pública que providenciasse a mobilização de 20 dos 100 mil soldados da PM para acompanhá-los até o tribunal. Como a chefia da PM nunca atendia às solicitações, as audiências eram canceladas. E assim se passaram 48 meses.

"Há 20 anos, quando fui secretário de Segurança Pública, não se sabia sequer quem era responsável pela escolta", confessa o criminalista Antônio Mariz de Oliveira. "Está provado que nada mudou. E ainda não foi criada uma guarda penitenciária". Desde a década de 80, portanto, um sistema judicial em frangalhos vem sendo espancado impunemente por governantes omissos, militares ineptos e juízes pusilânimes. Por descumprirem a lei, não foram julgados os delinqüentes que o STF agora libertou em nome da lei.

Onde a gente comum enxerga nove bombas ambulantes, as togas viram cidadãos que, como quaisquer outros, são merecedores de atenções constitucionais. Certo, concordou até o Ministério Público Federal. Certíssimo, aplaudiram os juristas renomados e os bacharéis de porta de cadeia. "O STF só cumpriu seu dever", concede a advogada Paula Rodrigues Branco. Funcionária do PCC, Paula continua irada com os quatro anos de cadeia curtidos "pelos rapazes". É assim que ela se refere a clientes que carregam nas costas prontuários de dar inveja a um Fernandinho Beira-Mar.

É de doutoras paulas que andam precisando outros 130 mil presos preventivamente há muito mais tempo que os 81 dias estabelecidos pela legislação. Aguardam julgamento, como os nove rapazes da doutora. Mas não são filiados ao PCC ou ao CV, e por isso não têm recursos financeiros para contratar bacharéis. Por falta de advogados, não têm recursos judiciais a apresentar a instâncias superiores. Por falta de recursos, não têm direito a sonhar com um habeas corpus.

Talvez não saibam direito o que é isso. Nem o que faz exatamente o STF.

Publicado originalmente na Gazeta Mercantil.

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2008-09-15T23:52:00.000-03:00

MARAVILHAS DO MUNDO ANIMAL

Lua-de-mel virtual

“ Caseeeeeei!!!!
É isso aí!!!
Casemo!!!! (erro proposital, blz? ehehehehe)
Foi a noite mais incrível da minha vida! A festa estava perfeita. Para qualquer lado que olhava, só tinha gente legal!!!
(...) Fui, porque estou morrendo de sono (são 6 e pouco da manhã!)”

Lucas Lima, músico, que interrompeu a noite de núpcias com a cantora Sandy para colocar esta edificante nota em seu blog.

Crédito da foto: Divulgação Lucas Lima

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2008-09-15T23:51:00.000-03:00

COFFEE BREAK

A Lua e Eu

Cassiano fez um punhado de músicas de sucesso, sendo a principal delas Coleção (“Sei que você gosta de brincar de amores...”), da qual, infelizmente, não há videoclipe. Outra das mais famosas é A Lua e Eu, que reproduzo abaixo, em clipe exibido no Fantástico em 1975. Essa canção foi tema da novela O Grito, da Rede Globo.

Embora mais ausente do que deveria do imaginário popular, Cassiano é considerado uma espécie de pai da soul music brasileira, sendo cultuado por artistas do calibre de Ed Motta, por exemplo. Entre suas grandes composições figura Primavera, consagrada na voz de Tim Maia.

A Lua e Eu é de autoria do próprio Cassiano em parceria com Paulo Zdanowski, que postou este recado no YouTube:

"Gostaria de agradecer aqui a todos que visitaram esta música e que marcaram suas vidas com ela. Quando escrevi sua letra, estava no calçadão do Leme com Cassiano e naquela hora conversávamos sobre uma pessoa que eu namorava e a Lua estava realmente muito linda, foi aí que nasceu A Lua e Eu. Era 1973. Demorou 3 anos pra ser gravada e eternizada por este grande músico que é o Cassiano, meu professor, meu amigo. Deixo aqui meu eterno abraço, Paulo Zdanowski."

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2008-09-15T23:42:00.000-03:00

GENTE

Paixão e obra de Beto Silveira

O Beto é que se pode chamar de figura ímpar sem medo de exagerar. Conheci-o em meados dos anos 80. Ele trabalhava havia muitos anos na Rede Globo como responsável pela preparação dos novos atores. Quando veio a Porto Alegre para ministrar um curso de atuação em televisão, fui encarregado de entrevistá-lo para a Revista da TV do jornal Zero Hora. Ele concordou em conversar comigo apenas se eu fizesse o curso. Tentei declinar, saía tarde do jornal e etc, mas ele insistiu, disse que havia o curso noturno e que deixaria minhas gravações para o final da noite. Então, tive de encarar.

Dotado de talento extraordinário e carisma invulgar, Beto acabou me ensinando muita coisa. Lá pela metade do curso ele me concedeu a entrevista regada a muito chope num bar chamado A Moenda, no bairro Menino Deus em Porto Alegre, que não sei se ainda existe. Apesar das dificuldades de horários e do cansaço (na época eu trabalhava em dois empregos), acabei me saindo bem. Ao final do curso, o Beto escolheu, entre dezenas de alunos dos três turnos, duas pessoas a quem considerou especialmente talentosas e entregou uma ficha de cadastro para o elenco da Globo. Eu fui um dos escolhidos. Não sei se teria dado em algo, mas me arrependo de minha covardia em não tentar. Julgava-me compromissado demais com uma série de coisas, e isso com vinte e poucos anos, enfim.

A amizade dura até hoje. Já passei férias na casa dele, quando ele morava no Rio, já freqüentamos bastante a casa um do outro quando eu morava em São Paulo, onde ele mantém um curso de preparação de atores de grande sucesso.

Em 1997, quando eu estava em Brasília, ele me mandou os originais de um livro para que eu desse uns palpites. O tempo passou, o livro saiu primeiro em Portugal e agora, finalmente, Assim no Palco Como na Vida acaba de ser lançado no Brasil pela Editora Totalidade. Trata-se de uma aula magistral de interpretação, com pitadas de Stanislavski e Eugênio Kusnet, de quem o Beto foi aprendiz, mas, acima de tudo, é uma aula de vida, de visceralidade, de tesão por estar neste planeta cercado de gente por todos os lados.

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2008-09-12T11:34:00.000-03:00

BOM FIM DE SEMANA

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2008-09-12T11:25:00.000-03:00

FRAGMENTOS

Vendo chover em Macondo

Setembro promete boas-novas. Ao menos costumava prometer. A iminência do fim do Inverno, não o Inverno do frio elegante, do vinho, do sobretudo e da lareira, mas o Inverno das sombras, dos temores de que o mundo por fim se converta nas eternas trevas a que parece condenado. A cada prenúncio de Primavera, acredita-se, que diabos, no ocaso das dores da vida, das dores de ser, de estar, de insistir em permanecer, do eterno suplício que é viver.

O solstício do Inverno, instante mais triste do ano, com seu escurecer absurdamente precoce, já vai longe agora. Os dias alongam-se, devagar ainda, como se acordando da grande ressaca da hibernação, mas enfim se esticam, espicham seus incertos e sinuosos braços, dispostos a alcançar o breu que se move em direção à linha de chegada da noite primaveril. Qual vestal empedernida, a linha recua, afasta-se, negaceia.

A boa-nova em breve andará nos campos, fazendo brotar o pendão recitado em velhas canções desbotadas por pulsações inúteis. Talvez viçosas rosas colombianas vermelhas sejam obrigadas a ceder lugar a roxas e emblemáticas orquídeas. Não faz diferença para um beija-flor, talvez faça para a vida ao redor. Na verdade faz para ele também, mas alguém tem de espalhar o pólen.

Tudo vale a pena, ainda que almas aturdidas acabem por esvaziar a intenção do poeta. Mas o que é poesia se não uma forma disfarçada de covardia emocional? Na impossibilidade de se viver, filosofa-se. Na ausência da completitude real, imaginação. O virtual alivia, mas só a vida sacia.

Em meio a chuvas impertinentes, na breve estiagem de meio de tarde, um casal de pombos pousa no parapeito da janela semi-aberta. Parecem felizes. Arrulham em cumplicidade. Observam, miram-se, dirigem ao redor um olhar de indisfarçável condescendência e então alçam vôo em direção ao infinito vazio camuflado de felicidade.

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2008-09-12T11:17:00.000-03:00

GENTE

A estrela Belém

Alguns dias atrás publiquei um texto de Maria Belém Adams sobre seus contratempos na Escócia. Está aí abaixo, logo depois do vídeo da deliciosa Natalie Wood. Augusto Nunes a descreveu, na introdução, com “rosto de fada e sorriso de primeira comunhão”. Para quem não a conhece, esta é a Belém.

Sendo filha de Eduardo Bueno, é natural que se imaginasse que ele escreveu ou, no mínimo, editou o texto. Surpreendi-me, pela qualidade, ao saber que a autoria era integralmente dela. Ele não mudou uma vírgula sequer.

Diante de minhas dúvidas, o Peninha jurou pela mãe. Embora eu saiba o quanto ela amava a dona Beatriz Bueno, ainda assim cismei. Ele jurou pelo Grêmio. Mesmo conhecendo seu fanatismo religioso pelo imortal tricolor, mostrei-me cético. Então, golpe final, ele jurou por Bob Dylan. Aí tive de acreditar. E não pude deixar passar: a Belém escreve melhor do que ele. Concordamos quanto a isso.

Crédito da foto: Arquivo Pessoal

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2008-09-05T10:07:00.000-03:00

BOM FIM DE SEMANA

Natalie Wood em West Side Story.

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2008-09-05T09:17:00.000-03:00

TOCO Y ME VOY

No texto a seguir, Augusto Nunes apresenta e comenta a carta aberta que Maria Belém Adams escreveu às autoridades alfandegárias escocesas depois de ser interrogada, presa e repatriada sem qualquer razão. Belém é filha de Eduardo Bueno, o famoso Peninha, e da designer Ana Adams.

O império sumiu, ficou a arrogância

Augusto Nunes

Um agiota da Florença medieval trataria de oferecer-lhe, espontaneamente, empréstimos sem garantia. Um espião de filme americano não resistiria à tentação de transformá-la em confidente. O carcereiro do corredor da morte libertaria todo mundo se ela ponderasse que qualquer ser humano merece uma segunda chance. Nem mesmo ressabiados profissionais conseguiriam desconfiar de alguém com rosto de fada e sorriso de primeira comunhão, acreditaram até agosto os que conhecem Maria Belém Adams. É que eles não conheciam os funcionários a serviço de Sua Majestade no aeroporto de Edimburgo. Depois de interrogada por seis horas e detida por mais 16, essa doce gaúcha de 25 anos foi repatriada arbitrariamente, como conta o trecho abaixo reproduzido de sua "Carta aberta a uma alfândega fechada".

Faz pouco tempo que nos vimos, mas suponho que vocês não se lembram de mim. Provavelmente já esqueceram meu nome e meu rosto. Eu era apenas mais uma brasileira. Diferentemente de vocês, recordarei para sempre o dia em que tive um sonho abortado. Já no desembarque em Edimburgo, a abordagem deixou claro que vocês estavam dispostos a achar uma prova de que eu era culpada. Do que, ainda não sei. Mas ficou evidente a intenção de buscar algo que justificasse a proibição de entrar em seu país, e de ignorar as evidências de que eu não pretendia permanecer mais de 24 dias entre suas fronteiras.

Eu deveria estar mais bem vestida? Aparentar um ar de superioridade? Teria sido diferente? Agora não importa. Meus documentos, autênticos, provavam que minha permanência no Reino Unido seria curta. Queria apenas conhecer parte do país e de sua cultura, e voltar para casa com boas lembranças. Escolhi o mês de agosto por ser um período de efervescência cultural na cidade, repleta de visitantes atraídos pelo que supostamente é o maior festival de artes do mundo. E, mais importante ainda, porque tinha entrado em contato com uma artista que admiro, Lotte Glob, e planejava visitá-la na cidade escocesa onde mora há décadas.

Mundialmente respeitada pelos trabalhos com cerâmica, que é a minha atividade, Lotte está promovendo a exposição mais importante de sua vida. Encontrá-la também enriqueceria a minha tese de conclusão do curso de Artes Visuais na Universidade Federal do Rio Grande do Sul. Repeti essas informações. Mas vocês alegaram que os motivos não eram suficientes para estar em seu país!

Exausta pela viagem de 30 horas, fui interrogada por seis horas. A certa altura, vocês perguntaram se conhecia alguém na Escócia. Respondi que não. Outra minuciosa revista em minha agenda localizou um número de telefone de Edimburgo. Vocês ligaram e a mulher que atendeu disse que me conhecia. Tínhamos mantido um rápido contato pela internet, por recomendação de um amigo comum. Só poderia dizer que a conhecia depois de um encontro pessoal. Sem saber o que se passava, baseada nas boas referências que recebera a meu respeito, ela mencionou um vínculo que não existia.

Repeti essas explicações inutilmente. Como cães farejadores, vocês decidiram que essa contradição aparente era a prova que tanto procuravam. Em nenhum momento vocês se interessaram em saber quem sou. Eu tinha comigo cartas de apresentação dos professores da universidade federal onde completarei o curso neste ano, documentos da empresa que existe em meu nome, reservas de hotéis, dinheiro suficiente, cartão de crédito. E nada de ilegal na bagagem. Nada disso importava. Eu era uma carta marcada. Só faltava o pretexto para que fosse descartada.

Investi dinheiro, tempo e energia para chegar à Escócia, e fui tratada como criminosa sem nenhuma razão. Enquanto fiquei presa, rigorosamente vigiada, centenas de pessoas passaram sem que nenhuma pergunta fosse feita. Vocês perderam com uma pessoa honesta o tempo que deveria ser investido na busca de outras com más intenções. Não posso aceitar que uma pessoa em busca da ampliação dos seus horizontes, com coragem para perseguir seus sonhos, seja submetida a interrogatórios absurdos, levada num carro blindado para um centro de detenção e ali permaneça durante 16 horas, isso sem ter cometido delito algum, sem existir uma única prova que a incrimine.

Não esperamos que a alfândega do Reino Unido seja mais humana. Basta que mais competente e, principalmente, justa.

No fim do século 19, o engenheiro escocês Peter Adams chegou ao Rio Grande do Sul para chefiar a construção de uma ferrovia. Foi tão bem recebido que resolveu ficar para sempre em Novo Hamburgo. O velho Peter não poderia imaginar que, em 2008, uma jovem Adams seria tratada como meliante ao visitar o país de onde veio o trisavô.

Publicado originalmente no Jornal do Brasil

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2008-09-04T22:59:00.000-03:00

EVENTO

Na noite desta quinta-feira ocorreu o lançamento do livro Falange Gaúcha, do jornalista Renato Dornelles (Diário Gaúcho), do qual tive o prazer de participar como editor de texto. Abaixo, o autor e eu, e ele chegando com pose de estrela à Livraria Saraiva do Praia de Belas Shopping, em Porto Alegre. As fotos são do Luiz Armando Vaz que, a exemplo do Renatinho, além de jornalista do DG é crítico carnavalesco.

2008-09-02T23:36:00.000-03:00

BOA NOITE

Elton John no legendário estádio de Wembley, Londres, em 1984.

2008-09-02T12:16:00.000-03:00

Os 40 anos de Veja

A revista Veja celebra suas quatro décadas de existência com a realização de um seminário hoje, em São Paulo. Adorada por uns, odiada por outros, exemplo de bom jornalismo ou exemplo de mau jornalismo, o fato é que Veja é a publicação mais importante do País e uma das maiores revistas semanais do mundo. O seminário O Brasil que Queremos Ser está sendo transmitido ao vivo - com a participação dos internautas - pelo site:
http://www.veja40anos.com.br/

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2008-09-02T11:36:00.000-03:00

Google lança navegador

O Google, que já oferece o mais consagrado site de buscas do mundo, o mais famoso de relacionamentos (Orkut), o Gmail, o Blogger, entre outros serviços, agora vai entrar na briga dos navegadores com o Chrome, que será lançado hoje. O Explorer, da Microsoft, domina o mercado, seguido do Mozilla Firefox, que contava inclusive com o apoio do Google. Acima, a primeira página do desenho explicativo produzido pela empresa.

Veja os detalhes em:
http://www.google.com/googlebooks/chrome/#

2008-09-02T10:53:00.000-03:00

Araponga,
o pássaro

O verdadeiro Araponga é este aí da foto. Dotado de um grito estridente, é conhecido também, dependendo da região, como guiraponga, ferrador ou ferreiro.

O Brasil tem o araponga-comum, o araponga-do-Nordeste e o araponga-da-Amazônia. Um quarto tipo, fácil de identificar, mas difícil de enquadrar, é o araponga-do-Planalto, que se diferencia dos demais porque não grita, prefere escutar.

Crédito da foto: Divulgação FZB-RS

2008-09-02T10:45:00.000-03:00

TOCO Y ME VOY

Com essa turma, é um
recorde atrás do outro

Augusto Nunes

Se os miseráveis caminham para a completa extinção, se os pobres não param de subir na vida, se o PAC vai deixando o Brasil com cara de Califórnia, se até um Paraguai se sentiria autorizado a gastar por conta caso dispusesse do colosso de petrodólares guardado no pré-sal, não faz sentido tisnar a imagem do país no Exterior com a mancha da sovinice. Agiu bem o presidente Lula, assim, ao declarar em Pequim que "fazer no Rio a Olimpíada de 2016 não tem preço".

"Se você escolher qualquer assunto, qualquer tema, o Brasil estará entre as dez maiores economias do mundo", ofegou Lula ainda convalescendo da performance na festa de abertura. "Temos, portanto, o direito de reivindicar o que quisermos". A Copa de 2014, para começo de conversa, já é nossa. E vai sair praticamente de graça para os contribuintes, esclareceu Ricardo Teixeira, presidente da CBF e, por extensão, do País do Futebol.

A construção de um punhado de estádios, a reforma de alguns e outras obras menores – o trem-bala unindo São Paulo ao Rio, por exemplo – custarão pouco mais de R$ 10 bilhões, certo. "Mas essa Copa pode ser feita pela iniciativa privada", acalmou Teixeira, confiante na enxurrada de contratos com empresários nativos e gringos. Ainda não apareceu uma única gota, mas a nação não perde por esperar. O cartola da CBF é um bicampeão do mundo. Parcerias de trivela, acordos de bicicleta, tabelinhas com multinacionais, jogadas de tal porte são com ele mesmo.

Se algo falhar, sobrará para o governo, claro. E o governo espetará a conta no bolso dos que pagam impostos, claro. Mas também Lula não está para miudezas. É homem que pensa grande, enxerga longe. Tanto enxerga que já pode descrever as emoções reservadas pelos Jogos de 2016 aos pobres que restarem no país e aos que, pelo visto, seguirão abundando na América do Sul.

"Temos fronteira seca com vários países", ensinou geografia ao repórter da rádio BBC. "Os pobres que não têm chance de ver uma Olimpíada poderão ir ao Brasil ver uma". Na China, por exemplo, a representação da Bolívia limitou-se aos seis atletas. Se eles sobreviverem até a festa de 2016, terão o apoio de muitos milhares de compatriotas desvalidos. Muitos terão chegado ao Rio a pé, mas com energia suficiente para aplaudirem meia dúzia de derrotas.

Lula contempla os US$ 40 bilhões (cerca de R$ 64 bilhões) desembolsados pelo governo chinês com a displicência de quem acabou de ouvir o preço de uma tapioca. "Não se deve olhar apenas quanto custa uma Olimpíada", advertiu. "Temos de ver também os benefícios esportivos que isso traz e os investimentos em infra-estrutura". Qualquer semelhança com a discurseira que precedeu, acompanhou e hoje tenta justificar certos mistérios do Pan-2007 nada tem de coincidência.

É reincidência mesmo. De novo, Lula está endossando, sem conferi-los, cálculos malandramente irreais. O Pan-2007 deveria custar R$ 414 milhões. Engoliu R$ 4 bilhões. O Engenhão, por exemplo, não passaria de R$ 60 milhões e seria depois entregue à população carioca. Custou R$ 400 milhões e foi alugado a preço de ocasião ao Botafogo.

O projeto original incluía o Veículo Leve Sobre Trilhos Barra-Galeão, a Linha 4 do Metrô Barra-Botafogo, a ligação hidroviária Barra-Centro, a despoluição de todas as lagoas e outros sonhos. Pois o presidente do COB, Carlos Nuzman, enfeitou o projeto olímpico com as mesmas miragens e promete cumprir as promessas pela módica quantia de R$ 6 bilhões. Apenas R$ 2 bilhões acima do custo do Pan.

Em junho, o comitê eleitoral recebeu do governo R$ 85 milhões para trabalhar com mais animação pela escolha do Rio como sede dos Jogos de 2016. Desse primeiro adjutório, já foram enterrados na montagem da Casa Brasil em Pequim exatos R$ 3.598.103,92. A conta não esqueceu sequer os tostões. Escancara a precisão de quem economiza centavos para fingir que não está pensando todo o tempo em porcentagens.

Publicado originalmente na Gazeta Mercantil

2008-09-02T10:41:00.000-03:00

2008-08-29T14:14:00.001-03:00

BOM FIM DE SEMANA

Ingrid

Em tributo a Ingrid Bergman, the best, que nasceu e morreu num 29 de agosto, repito aqui o vídeo de Casablanca.

2008-08-29T14:11:00.000-03:00

BOM FIM DE SEMANA (2)

Michael Jackson, 50 anos

Eu pretendia escrever um longo texto sobre Michael Jackson, cuja obra é muitas vezes subestimada em função do preconceito, e que completa hoje 50 anos. Faltou-me tempo, se der ainda escreverei nos próximos dias. Por enquanto, fiquem com Man in the Mirror.

2008-08-26T01:41:00.000-03:00

BRASIL

O texto a seguir já foi publicado no site coletiva.net. Decidi republicá-lo aqui por duas razões. A primeira é o escândalo do reitor da Universidade Federal de São Paulo (Unifesp), Ulysses Fagundes Neto, que se demitiu ontem em função das acusações de uso do cartão corporativo em causa própria. Entre os gastos indevidos figura a compra de um aparelho de barbear e de uma escova de cabelos por R$ 300 em Miami.

A segunda razão é contribuir para que o recente escândalo dos cartões corporativos não seja esquecido. Alguém foi punido? Algo mudou? A farra continua? O assunto é repetitivo? Paciência, a roubalheira também.

Porque a farra é agora

Mesmo os corruptos têm de se modernizar. Por que carregar dinheiro na cueca se é muito mais fácil, moderno e impune sacar o cartão corporativo? Bandidos sempre sacaram: armas brancas, prosaicas pistolas ou modernos fuzis de uso militar. Por que a bandidagem que chafurda nos pântanos do Planalto teria pudores em sacar o cartão? Cartão corporativo: não circule no lodo sem ele.

O episódio Valdomiro “Só Quero Um Por Cento” Diniz, aquele que assessorava o Zé Dirceu que era o braço direito do Lula que não sabia de nada, escancarou uma verdade que todo homem decente aprende no berço: não existe meio corrupto. Do mimo para o servidor público apressar um alvará a prodigiosos assaltos aos cofres públicos, corrupção é corrupção. O meio corrupto é tão ficcional quanto a ligeiramente grávida.

O que os eventos perpetrados no lamaçal da República evidenciam é tão somente a pequenez dos contraventores. Se vão prevaricar, que o façam com alguma “catiguria”, como ensinou a Bebel da deliciosa Camila Pitanga. Tungar o bolso do cidadão para comprar rosquinhas é um tanto demais.

Depois dos larápios federais com algum espírito de grandeza – ao menos andavam de Land Rover – chegou a vez da chinelagem. Trata-se de uma espécie de bolsa-família dos corruptos. Já não se estende um discreto envelope por baixo da mesa, passa-se o cartão. Certas coisas na vida de um corrupto chinelão não têm preço. Para todas as outras existe o cartão corporativo.

Como nunca antes na história desse País, a malversação do erário tornou-se política de Estado. Governos infestados de corruptos não são novidade nos flexíveis trópicos. O que espanta é a desfaçatez. Simulações, fachadas e álibis converteram-se em peças de museu. É tudo à luz do dia mesmo. Como diz a velha frase sobre amores clandestinos em hora imprópria, antes à tarde do que nunca. Porque a farra é agora.

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2008-08-26T01:35:00.000-03:00

Livro (1)

Produto Nacional – Uma História da Indústria no Brasil, lançado neste mês em Brasília, celebra os 70 anos da Confederação Nacional da Indústria (CNI). O livro foi escrito por Eduardo Bueno (na foto com a obra), que dispensa apresentações, com a minha colaboração nos textos.

O lançamento teve a presença do vice-presidente da República, José Alencar, de mais de dez ministros de Estado, do ex-ministro Jarbas Passarinho, da atriz Fernanda Montenegro e dos empresários Roberto Irineu Marinho (Rede Globo), Jorge Gerdau Johannpeter (Grupo Gerdau), Roberto Civita (Editora Abril), Otavio Frias Filho (Folha de S. Paulo) e Norberto Odebrecht (Organização Odebrecht), entre outras personalidades.

Crédito da foto
Miguel Ângelo/Divulgação CNI

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2008-08-26T01:28:00.000-03:00

Livro (2)

O livro Falange Gaúcha – O Presídio Central e a História do Crime Organizado no RS, da RBS Publicações, será lançado no dia 4 de setembro, a partir das 19h30min, na Livraria Saraiva do Praia de Belas Shopping, em Porto Alegre.

O autor é Renato Dornelles, de quem fui colega no jornal Zero Hora. Repórter especializado em coberturas policiais e crítico carnavalesco, Renatinho, além de competente, é um grande sujeito.

Tive o prazer de reencontrá-lo agora porque atuei como editor de texto de Falange Gaúcha.

A obra é uma adaptação de uma série de reportagens publicadas no Diário Gaúcho, agraciada com o Prêmio ARI, o mais importante do Estado.

Crédito das fotos: Divulgação

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2008-08-26T01:27:00.000-03:00

COFFEE BREAK

Curtam a abertura de A Turma do Balão Mágico, de 1984. E depois continuem no Blog, porque a seguir Augusto Nunes fala sobre os heróis olímpicos brasileiros, apesar do Brasil.

2008-08-26T01:23:00.000-03:00

TOCO Y ME VOY

HERÓIS NACIONAIS, APESAR DO BRASIL

Augusto Nunes

"É a maior delegação brasileira de todos os tempos", orgulhou-se pouco depois da chegada a Pequim o presidente do COB, Carlos Arthur Nuzman. "Isso prova que o Rio está pronto para sediar a Olimpíada de 2016". O que tinha uma coisa a ver com a outra?, perguntou a cara de espanto dos jornalistas. "Temos 277 atletas", sorriu Nuzman. "A Espanha, 16 anos depois dos jogos de Barcelona, tem 290. É quase a mesma coisa". Pena que o tamanho de delegação não se inclua entre os critérios que orientam a escolha da cidade-sede.

Pena, sobretudo, que não seja um esporte olímpico. Se fosse, o Brasil logo teria fortíssimas chances de superar em número de medalhas de ouro a Espanha (seis em Pequim) e, em seguida, qualquer potência olímpica. Porque o país tropical estaria para a modalidade como os Estados Unidos para o basquete, como a Jamaica para os 100 metros rasos. Fizemos bonito na China: além dos 277 competidores festejados por Nuzman, desembarcaram 192 não-atletas, o que faz a conta subir para 469 cabeças.

A lista inclui João Havelange, 92 anos, o mais idoso (e talvez o mais conhecido) cartola do planeta. O COB não informou se nela entraram também o presidente Lula, (que ficou por lá dois ou três dias) e o ministro Orlando Silva (que só se animou a voltar ao local de trabalho depois da festa de encerramento). Nenhum dos dois sabe como se escreve taekwondo (o Brasil buscou um bronze na modalidade), nem se as provas são disputadas num gramado ou num trampolim. Mas ambos endossaram com a voz firme de especialista o estranho raciocínio desenvolvido por Nuzman. O Rio merece a Olimpíada de 2016.

E o Brasil só precisa disso para entrar de vez no clube das potências pluriesportivas. Falta pouco, repetem cartolas e governantes desde 1920, quando o país estreou nos Jogos Olímpicos da era moderna e a equipe de tiro trouxe de Antuérpia uma medalha de ouro e uma de bronze. Falta tudo, discorda a interminável procissão de fiascos que os patriotas, os cretinos e os muito espertos fingem não enxergar.

Em 88 anos, incluídas as que premiaram os desempenhos soberbos de Maurren Maggi, de César Cielo e da seleção feminina de vôlei, o país conquistou 20 medalhas de ouro. Seis a mais que as obtidas pelo nadador Michael Phelps em duas Olimpíadas. O novo imperador das piscinas é um vencedor também por ter nascido nos EUA. Maurren, Cielo e as heroínas das quadras triunfaram apesar do país onde nasceram. Eles fazem parte do 1,1% da população economicamente ativa que pratica ou praticou algum esporte.

Um americano que nunca tenha corrido numa pista, saltado numa quadra, mergulhado numa piscina ou feito coisa parecida corre o risco de ser apontado nas ruas como um extravagante vocacional. Quase todos são ou foram, de alguma forma, esportistas. Lá, os campeões nascem no curso primário, crescem no colegial, aprendem na adolescência que vale a pena representar a escola em qualquer competição, aperfeiçoam-se nas equipes da universidade que lhes ofereceram bolsas e, quase sempre, enriquecem como atletas profissionais.

No País do Futebol, um jovem que passa a tarde inteira numa piscina em Santa Bárbara D´Oeste, como fazia César Cielo, ou uma garota bonita que gasta o tempo voando baixo numa pista de terra em São Carlos, caso de Maurren, parecem tão lógicos como um napoleão de hospício. A rainha do salto em distância deve a medalha a ela mesma. O nadador mais veloz do mundo não teria chorado ao som do Hino Nacional se não tivesse tido o patrocínio do pai e passado muitos meses em piscinas americanas, orientado pelo técnico australiano que só chegou a Pequim porque Cielo venceu também a ciumeira da cartolagem.

"Meu Deus, o que fiz de errado?", perguntava a grande Marta, olhando para o céu, depois da derrota na final do futebol feminino. Nada, deveriam ter berrado em coro todos os santos. Não se pode culpar a melhor jogadora do mundo por ter nascido aqui. Marta só teve a má sorte de chegar ao mundo pela mesma rota de Bárbara, a goleira da seleção, que entrou em campo pouco depois de saber que, com a dissolução do time brasileiro onde sobrevivia, perdera o emprego. Bárbara saiu do estádio com uma medalha de prata. Continua à procura de trabalho.

Publicado originalmente na Gazeta Mercantil.

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2008-08-22T14:00:00.000-03:00

BOM FIM DE SEMANA

Maria Bethania, em 1974.

2008-08-21T13:53:00.000-03:00

O que você fez de errado, Marta?

O olhar erguido para o céu, o semblante crispado pelo cansaço e pela revolta, e a indagação suprema: “Meu Deus, o que eu fiz de errado?” Nada, Marta. Não é assim que funciona no futebol. Tampouco na vida. Tanto aí, neste espaço verde que flutua entre o sacro e o demoníaco, quanto aqui fora, no imenso vazio de justiça e paz.

Você, Marta, ao contrário de tantos integrantes do time olímpico brasileiro, em especial aqueles rapazes que são seus colegas de modalidade, ao menos tem o direito de perguntar. Eles não precisam, seja porque já sabem, seja porque vão dormir com a serenidade dos inconscientes.

Sabe, Marta, esporte é assim mesmo, ainda mais esporte coletivo, que depende de tanta gente acertar ao mesmo tempo e, quando isso acontece, nem sempre se traduz em vitória. A vida é assim, Marta.

Milhões de pessoas se perguntam todos os dias, ao acordar para mais uma jornada exaustiva de trabalho, de transporte coletivo abarrotado, de remuneração miserável, enquanto tantos enriquecem roubando, alguns roubando dinheiro público, produzido com o suor desta jornada exaustiva: “Meu Deus, o que eu fiz de errado?”

São outros tantos, que sempre praticaram o bem, a solidariedade, a generosidade, e que acabam por se tornar vítimas da violência de nossos tempos, a se perguntar diante de tanta crueldade: “Meu Deus, o que eu fiz de errado?”

O cidadão que nada fez de errado, e ainda assim sofre com atos prepotentes ou equivocados da Justiça, ao observá-la tão branda com criminosos notórios de ternos bem cortados, ou concedendo penas leves à bandidagem pesada, este por certo se pergunta: “Meu Deus, o que eu fiz de errado?”

Não vivemos numa meritocracia. Honestidade, esforço, dedicação, suor, competência, talento, lealdade, nada disso é sinônimo de recompensa.

No futebol é diferente, é verdade. Não adianta jogar melhor, não basta ter mais técnica ou se esforçar ao extremo. Você fez tudo isso, mas desta vez, você e suas colegas não conseguiram fazer o gol, e isso se sobrepõe a todo o resto. Pensando friamente, venceu quem marcou gol, que é o objetivo do futebol, e isso não pode ser classificado como injustiça.

Claro, Marta, você já está cansada de ser vice, duas vezes no Mundial, duas nas Olimpíadas, duas na Europa. É, deve cansar mesmo. Além do mais, o que para nós é apenas um jogo, para você é imensamente mais do que isso. Mas você foi eleita duas vezes a melhor do mundo e é ídolo de milhões.

De todo modo, seu desabafo repete o desabafo de muita gente, todos os dias. Sua identificação com o povo, que já era enorme, certamente aumentou.

O ouro seria uma maravilha, até para ficar marcado como o primeiro desta modalidade em que os rapazes não conseguem triunfar. Não seria o máximo, no machista país do futebol, o primeiro ouro ser das mulheres?

Mas você tentou, fez de tudo, a gente viu. A medalha é de prata, você é de ouro.

Beijos no coração, Marta.
Durma bem.

2008-08-19T14:59:00.000-03:00

http://www.ole.clarin.com/diario/hoy/index.html

2008-08-19T14:47:00.000-03:00

TOCO Y ME VOY

O CLASSE MÉDIA QUE SOBE

PELO ELEVADOR DE SERVIÇO

Augusto Nunes

O paulistano João Rogério da Silva Alves, 36 anos, 15 dos quais casado com Maria Cavalcanti, é motorista de táxi há 13. Mora com a mulher e duas filhas (14 e 9 anos) no bairro de Cachoeira, um amontoado de construções tristonhas que parecem mais velhas do que são – e sempre à espera do acabamento, dos atavios e dos móveis que não virão. O serviço de água funciona razoavelmente, a rua é asfaltada, mas a rede de saneamento básico ainda não chegou lá. A exemplo dos vizinhos, os Alves se livram dos detritos e dejetos do dia no leito de um córrego que depois os despeja no Rio Tietê.

A casa, alugada por R$ 300 mensais, tem dois cômodos de 12 m². O reservado à cozinha acabou acumulando as funções de sala de visitas, sala de jantar e copa. O outro é o quarto, dividido ao meio por um lençol ali pendurado para sugerir a inexistente privacidade. Nesse espaço estão a cama do casal e a das filhas, separadas por centímetros, além da TV comprada em janeiro de 2006 por R$ 800, fatiados em 12 prestações. "De lá para cá não tive dinheiro para mais nada", diz Alves. Nem para o carro próprio, que o dispensaria da porcentagem cobrada pelo patrão.

Há 13 anos a serviço do dono de uma frota de táxis, acorda sempre às 5h, busca o veículo na garagem da empresa e estaciona antes das 6h no ponto localizado na esquina entre a Alameda Peixoto Gomide e a Rua Oscar Freire, no coração dos Jardins. Nas 16 horas seguintes, estará ou à espera de algum passageiro, ou circulando pelos labirintos da metrópole, ou testando a paciência em ruas congestionadas.

Dorme perto de meia-noite. Folga aos domingos se juntou o suficiente durante a semana. Não tira férias há mais de 10 anos. "Com o que ganho, não dá para ter luxos, mas não devo nada a ninguém", diz. "Vivo uma vida de pobre". Ganha por mês cerca de R$ 1.800, que se somam aos R$ 400 que a mulher consegue como diarista. A renda familiar ultrapassa amplamente a fronteira, redefinida em 6 de agosto pela Fundação Getúlio Vargas, que separa a pobreza da classe média. "Você chegou aos R$ 1.064", deveria prevenir alguma placa. Por falta de aviso, Alves só soube na quinta-feira que subira na vida sem mudar de vida. Continuava pobre, mas na classe média.

"Como é que posso ser da classe média se não tenho como fazer o que faz a classe média?", intriga-se. Pergunto-lhe o que acha que faz a turma da divisão a que foi promovido. A classe média vai ao cinema ou ao teatro uma vez por semana, exemplifica. "E sai para comer num restaurante melhorzinho". Alves não vai ao cinema há 15 anos e nunca foi ao teatro. "Vontade eu tenho, o que não tenho é dinheiro", desculpa-se. Mas de vez em quando vai com a família a uma churrascaria, ressalva. Foi pela última vez faz três anos.

Ele por acaso notou que a pobreza está diminuindo, e em alta velocidade, como garante a pesquisa? "Só se os pobres dos bairros que esses caras pesquisaram mudaram todos para o meu", acha graça. Aponta um punhado de deficientes físicos e mulheres em andrajos com crianças de colo e emenda: "É assim em qualquer esquina". No fim da corrida, ele avisa que resolveu conferir a promoção: "Se entrei na classe média, vou usar o elevador social", sorri. "Até hoje só pude usar o elevador de serviço".

O indigente e a ararinha azul

Os alquimistas do Instituto de Pesquisas Econômicas Aplicadas não fariam feio se disputassem com os curandeiros da Fundação Getúlio Vargas a final do campeonato brasileiro de levantamento de pobre. Só anda faltando à direção do time mais esperteza marqueteira. Foi um erro, por exemplo, divulgar o levantamento do IPEA, também circunscrito às seis maiores metrópoles do País, junto com estudo da FGV intitulado A nova classe média. Ao transplantar um pedaço da pobreza para o organismo debilitado da classe média, a FGV mandou um petardo no ângulo que acabou ofuscando os dribles e passes de trivela dos craques do IPEA.

Um dos lances mais vistosos resultou na expulsão de milhões de brasileiros do campo da pobreza, restrito a famílias com renda mensal abaixo de R$ 207. De 2003 a 2008, segundo o IPEA, o índice baixou de 35% para 21,1%. Eram 14.352.753 no primeiro dia da Era Lula. Cinco anos depois, 4 milhões saíram do atoleiro. Os efeitos da pesquisa foram ainda mais agudos entre os miseráveis, rebatizados como "indigentes": os que sobrevivem com menos de R$ 103,75 caíram de 13,7% para 6,6%. Indigente agora virou uma espécie em extinção. Em 2010, será mais fácil enxergar uma ararinha azul que um genuíno miserabilis brasilis.

Publicado originalmente na Gazeta Mercantil.

Crédito da foto: Divulgação SEMAR/PI

2008-08-15T16:12:00.000-03:00

Recado de gênio

Eduardo Bueno, o célebre Peninha, amigo, compadre e parceiro de longa data, enviou-me o seguinte e-mail a propósito da crônica postada hoje:

"Só esqueceste de creditar o GENIAL criador das três supracitadas seções, sessões, secções..."

Está feito o genial registro.

2008-08-15T11:29:00.000-03:00

BOM FIM DE SEMANA

Fiquem com o maravilhoso mundo de Louis Armstrong.

2008-08-15T11:23:00.000-03:00

FUNDO DO BAÚ

No início dos anos 90, o jornal Zero Hora publicava em sua revista dominical três seções com textos bem humorados: “Um Lugar”, “Espécies em Extinção” e “História Universal da Infâmia”. Escrevi vários deles, entre os quais o “Um Lugar” que reproduzo a seguir.

A Casa da Mãe Joana

A Casa da Mãe Joana – que me perdoem os filhos de Joanas – é uma zona. A qualquer hora do dia ou da noite registra um constante e insondável trânsito de indivíduos, a maioria dos quais nem a dona da Casa, a Joana em pessoa, seria capaz de identificar. Como uma genuína área conflagrada, exibe muito barulho, sujeira e um toque de surrealismo. Nela, misturam-se espécimes das mais exóticas tribos. Trata-se de um dos poucos lugares do mundo em que é impossível se sentir solitário.

Encontrar um objeto perdido na Casa, nem pensar. Ele tanto poderá estar dentro da tuba do tio-avô Eraldo (filho, dizem, da primeira Joana de que se tem notícia) quanto no baú de mágico daquele sujeito que afirma pertencer à família, tem o melhor quarto da Casa e ocupa a cabeceira às refeições, mas que ninguém sabe de onde veio. As refeições, por sinal, provocam cenas dantescas. Melhor esquecê-las. Não seria elegante falarmos aqui de temas como canibalismo.

A Casa da Mãe Joana é um terreno no qual confraternizam pervertidos, corruptos, vigaristas, aproveitadores em geral e mesmo algumas estirpes politicamente corretas. A Mãe Joana tudo permite, nada vê. Seus domínios há muito se expandiram. Tomaram conta do bairro, da cidade, da região e, finalmente, do País. Um dia a gandaia se generalizou. O Brasil transformou-se numa imensa Casa, e lá estava Mãe Joana, pronta para tomar conta do pedaço.

Ao longo dos anos, ocasionalmente apareceu alguém disposto a botar ordem na Casa. Perda de tempo. Em seguida, como toda mãe que se preza, ela desautorizava qualquer repreensão e passava a mão na cabeça dos filhos errantes. A Mãe Joana sobreviveu a vários golpes, a muitos dígitos de inflação, a uma roubalheira desmedida, sempre com a mesma fleuma. Há quem diga que, não fosse a Mãe Joana, o País entraria nos eixos. Mas Mãe Joana é imperecível.

A Casa da Mãe Joana é como sabonete de quartel: todos põem a mão. Tentar entender o mecanismo que move o cotidiano da Casa da Mãe Joana converte-se em esforço inútil. Quando algo se revela previsível, lógico, Joana se encarrega de desfazer o mal-entendido. “Tá pensando que isso aqui é o quê? A Casa da Sogra?” – esbraveja. Ela não admite comparações. A Casa da Sogra é noutro lugar, a despeito de eventuais semelhanças. Algumas sogras se chamam Joana, é verdade, e tentam imitar a original, mas nenhuma tem o seu talento para o inverossímil e para a contemplação do absurdo. A Sogra também é pródiga em abrigar confusão, mas ainda é possível entender o funcionamento de sua Casa e identificar os protagonistas.

Consta do imaginário do Rio (aquela parte do Rio que ainda se dá ao luxo de ter imaginário) uma Casa da Mãe Joana real, refúgio de boêmios, deserdados e sonhadores. Consta ainda que um dia a Casa migrou para Brasília, onde Joana acabou por se sentir incomodada com a vizinhança. Mas, claro, o imaginário é por vezes apenas um punhado de lendas com arrogância de realidade.

Nos últimos anos pouco se tem ouvido falar na Mãe Joana. Dizem que se desiludiu com a vulgarização de suas teses, especialmente no Planalto. “Hoje todos se acham no direito de esculhambar a Casa”. Isso a derrotou. A Mãe Joana foi vista pela última vez num boteco da Avenida Atlântica, em Copacabana. Vestia-se como vedete de teatro de revista em versão punk, bebia sem parar e gritava com orgulho: “Eu fui a primeira!”. Os habitués do local não pareciam compreendê-la.

Publicado originalmente no jornal Zero Hora em 2 de janeiro de 1994.

2008-08-13T14:51:00.000-03:00

JORNALISMO

O português da última página

Lá pelo final dos anos 70, início dos 80, uma revista hoje extinta brilhava sozinha no mercado brasileiro das masculinas da era pré-Playboy. O diretor de redação era Wagner Carelli. A última página da publicação costumava ser ocupada por textos de colaboradores variados. Um dia, Wagner, que ainda não completara 30 anos de idade, mas já revelara seu imenso talento, cruzou nos corredores da editora com o chefe, mais experiente, famoso, e seu amigo de longa data. “Quem diabos é aquele português que você colocou na última página?” – perguntou o amigo. Tratava-se de um completo desconhecido. Aparentemente, não fazia sentido dedicar espaço tão nobre a alguém sem projeção. Carelli não vacilou: “Ele escreve bem pra caramba”, respondeu, mas não foi levado muito a sério.

Alguns meses depois, o tal português voltou a freqüentar as páginas e o diretor de redação foi novamente questionado pelo colega. “Por que você insiste com este português do qual ninguém nunca ouviu falar?” Carelli limitou-se a repetir: “Ele escreve bem pra caramba.” Com pequenas variações, a cena se repetiu várias vezes nos meses seguintes. Tornara-se um ritual. Saía um texto do português, Carelli era interpelado pelo amigo, respondia do mesmo jeito. Aos poucos, acrescentou mais ousadia às suas palavras: “Ele escreve bem pra caramba. Na verdade, é um dos autores que melhor escreve em língua portuguesa hoje em dia.” O colega balançava a cabeça em sinal de desaprovação. Às vezes retrucava: “Não vejo nada de mais no texto deste cara.”

O tema tornou-se tedioso, mas agora era um jogo do qual nenhum dos dois conseguia sair. A cada investida, aumentavam os adjetivos de ambos os lados. “O que você viu neste porra de português?” “Ele escreve bem pra caramba, e vou te dizer mais, ele ainda vai ganhar o Nobel”. O limite havia sido ultrapassado. A engolir o português o colega já se acostumara, mas ouvir tal disparate já era demais. O resultado foi uma grande gargalhada. Daí em diante, a história do Nobel tornou-se a chave do amistoso bate-boca.

Uma das últimas vezes em tocaram no assunto foi quando o português esteve no Brasil e visitou a editora. Ele estava muito grato pela confiança nele depositada. Já havia publicado dois livros em seu país, que podiam ser adquiridos no Brasil, mas em edições caras e limitadas: Levantando do Chão e Memorial do Convento. Preparava o lançamento de Jangada de Pedra. Ainda não podia se dar ao luxo de viver só dos livros, precisava dos frees para sobreviver. Chamava-se José Saramago, nome que, para a maioria, era apenas o do português da última página.

Como sabemos, o tal português virou best-seller, escreveu obras-primas e ganhou o Nobel. Essa história é pouco conhecida. Por timidez ou alguma outra razão, Carelli a manteve restrita aos amigos e jamais publicou qualquer linha a respeito. Mas ilustra bem o quanto é importante em atividades tão subjetivas quanto o jornalismo ou a literatura ser dotado de uma espécie de radar para talentos e potencialidades. Este faro, por certo, vale muito mais do que simplesmente examinar a ficha repassada pelo RH e concluir que a fluência em idioma estrangeiro ou um certificado de MBA implicam necessariamente uma grande capacidade prática de exercer seu ofício.

Ainda bem que no jornalismo tais requisitos ainda são menos valorizados do que em outras profissões. Até porque corremos o risco de formar gerações que transitam com desenvoltura pelo mundo virtual, mas não revelam o mesmo desembaraço na vida real. Que sabem tudo da língua inglesa, mas não dominam o idioma pátrio. Basta ler os textos de algumas publicações. Editores têm de ficar atentos. Ocasionalmente, surge um português na última página.

Publicado originalmente no site coletiva.net

2008-08-10T16:56:00.000-03:00

Fábio Jr. na série Ciranda, Cirandinha, em 1978.

2008-08-08T11:58:00.000-03:00

BOM FIM DE SEMANA

2008-08-08T11:55:00.000-03:00

TOCO Y ME VOY

A convidada especial de hoje é Luciana Pinsky, de quem tive o prazer de ser colega na revista Época. Escritora, jornalista e editora, Luciana terá seu primeiro romance, Sujeito Oculto e Novas Graças do Amor, lançado em outubro pela editora Record. Quem quiser conhecer mais seus textos ficcionais pode entrar em sua comunidade do Orkut.

http://www.orkut.com.br/Community.aspx?cmm=6471973

2008-08-08T11:39:00.000-03:00

PARA BAIXO

Luciana Pinsky

Você me desafiou para uma descida. Ninguém me desafia para uma descida. Não há pessoa louca suficiente para acompanhar-me em uma descida. Você passa, magnética. Eu vou. Não freio. Pego mais e mais impulso. As rodas fervem. Vivo velocidade. Não quero morrer ainda, tenho tantos países a percorrer, tanto caminho para descobrir, tanta cerveja para beber, tanta vida me espera, mas se for para morrer que seja assim, descendo a tantos mil por hora. Se for para morrer, que seja como macho. E você me instiga. “Vamos, vamos”.

Você e esses olhos azuis angelicais que de anjo nada tem. Fui. E você grita. Cada vez mais alto. AAAAAAAAA. Eu grito junto, sua voz colando na minha, como se houvéssemos ensaiado. AAAAAAAAA.

Dois patinadores, descendo uma ladeira de forma alucinada, barulhentos como hooligans prestes a se enfrentar. Era assustador.

O desejo mais primitivo expresso sobre aquelas tantas rodas por um casal em bodas. Era a comunhão completa.

Só que não éramos um casal, não tínhamos relação alguma e aquilo resumia-se a uma descida muito rápida de patins pelo asfalto de Perdizes. Mas isso só depois. Na hora era a união. Descendo com você aquela ladeira, eu era tão eu como era possível ser.

Lá embaixo ela me esperava. Minha companheira real, aquela que sabe o nome da minha irmã, o dia em que nasci, compartilha meu dia-a-dia, ainda que tema patins – “é perigoso”, diz sempre. Claro que é. Se não fosse, eu continuaria em casa navegando na internet.

– Que alívio vê-lo bem. Ouvi tanta gritaria que fiquei assustada.

– Obrigado, estou inteiro.

Ela ensaiou um cafuné e eu queria desafio. Seu toque era amigável, lembrei-me da minha mãe me pondo para dormir há um milhão de anos, com um tranqüilo aroma de alfazema. Ela era alfazema. Eu sonhava alcatrão. Ela me olhava com doçura, eu buscava brilho. Ela ofereceu-me chá, eu queria chope. Ela, sabonete. Eu, suor conquistado.

Você agradeceu a disputa. “Quem ganhou”? Eu ainda não sabia. Limpou o suor do rosto com a camiseta. Tal gesto deixou seu umbigo à mostra por alguns poucos segundos. A barriga tão lisa, quase podia senti-la nos meus dedos molhados. A barriga, tão fina, tão frágil, ali. Quem diria, você frágil. Você foi. Ela me deu a mão seca de alfazema.

Publicado originalmente no Blog do Noblat

2008-08-06T19:03:00.000-03:00

PLANETA TERRA

O leopardo e o macaquinho

Belas imagens de um relacionamento improvável.

2008-08-05T15:41:00.000-03:00

JORNALISMO

Stop the machines: inventaram o “assalto-surpresa”

Chamada de capa do Correio do Povo, de Porto Alegre, nesta terça-feira:

ASSALTO-SURPRESA
Encapuzados levam malotes

Estou até agora tentando entender. Vai ver é cafeína demais. Assalto-surpresa? E não são todos assim? De modo geral os assaltantes avisam quando e onde vão atacar? Como seria esta nova modalidade? Os bandidos olham para a vítima, abrem um sorriso e os braços e gritam: Surpresa!?

Anos atrás eu lia o Correio depois de longo tempo afastado de suas páginas – até por razões geográficas – quando me deparei com tantos textos confusos que acabei desistindo. Vejam o que encontrei:

Título do Correio do Povo, na edição dominical (29/9/2003): “Schumacher corre pelo hepta.”
O texto esclarecia: “O alemão Michael Schumacher poderá conquistar neste domingo, em Indianápolis, o inédito título de pentacampeão...”
Schumacher, na verdade, corre pelo hexa.

Duas páginas antes, matéria sobre a Bienal do Mercosul começava com esta frase:
“A maior exposição de artes visuais do Sul do Brasil tem data para começar: 4 de outubro”.
Ainda bem, uma exposição sem data para começar receberia poucos visitantes, isso se começasse.

No texto de apoio ficava-se sabendo que “O curador-geral da 4ª Bienal do mercosul, Nelson Aguilar, é o grande maestro da megaexposição.”
Esclarecedor saber que o curador-geral é quem coordena.
E que é o grande da mega. Pelo menos é superlativo.

Ainda mais duas páginas de trás para frente, sob o título “Grupo combate trabalho escravo” se encontrava a informação de que “Prevenir e repreender o trabalho escravo no Brasil será a função do Grupo Executivo de Repressão ao Trabalho Forçado”.
Incomum, portanto, necessário esclarecer.
Sem falar na repetição em relação ao título.
E reprimir era mais adequado do que repreender, mas o editor é contra repetições.

Eu não procurava erros, apenas folheava o jornal. Achei melhor parar.

Resgato o texto pela curiosidade, pois tais deslizes, infelizmente ocorrem em qualquer jornal. Às vezes a confusão mental dos redatores rende boas risadas, embora seja um perigoso sintoma de imperícia das redações. A seguir, algumas mancadas clássicas de jornais do sul do País que integram o livro Jornal da Imprença – A Notícia Levada Açério, do ótimo Moacir Japiassu, o maior colecionador de gafes da imprensa no Brasil.

Luzes da Ciência
Da Zero Hora, de Porto Alegre, em “pirulito” semiclandestino num canto de página: Assassinado pelo rival em Canoas. Abaixo, o textinho esclarecia: “(...) Ele se encontra internado no Hospital Nossa Senhora das Graças, em estado grave”. Segundo Janistraquis, este é um raríssimo caso de assassinado em estado grave, à espera das luzes da ciência (novembro de 1992).

Texto enrolado
Nosso mais novo correspondente gaúcho, Marcelo Soares da Silva, de Porto Alegre, envia nota do Correio do Povo, pela qual é possível avaliar a escolaridade dos cartolas do futebol, empresários e (por que não dizer logo??) jornalistas. Ei-la: Gomes, caso complicado é o título; texto-charada: “O Cruzeiro quer Luís Fernando Gomes, diz que está tudo certo com o Internacional, mas que o empresário português Manuel Barbosa está complicando tudo. O Inter afirma que vende o jogador por 600 mil dólares, dos quais 400 mil ficam com o clube e 200 mil com o empresário. Manuel Barbosa, por sua vez, garante que é o contrário: ele fica com 200 mil e o Inter, com 400. Um caso muito complicado”.
Leiam, releiam e concluam: textinho enrolado esse do Correio, não? (junho de 1995)

Poste vs. Aids
Título, digamos, priápico, do jornal gaúcho Zero Hora: Camisinhas em postes previnem contra a Aids. Perplexo, o leito Paulo Hebmuller escreveu a esta coluna: “Sempre pensei que a camisinha tinha que ser colocada em outro lugar”. Num país tão despreparado, Paulo, é sempre difícil saber o que fazer com uma camisinha. Um jornalista amigo de Janistraquis, por exemplo, engoliu duas. (março de 1994)

Confundindo
Legenda de foto do Diário Catarinense: Casanova retrata a vida do maior amante do século 18. Acima, ao redor do piano de Dooley Wilson, encontravam-se Humphrey Bogart e Ingrid Bergman. Quer dizer: o redator, que não se pode chamar de cinéfilo, confundiu Casanova com Casablanca. Janistraquis comentou: “Isso, considerado, apesar do piano de cauda e do jaquetão do Bogart, que, sem a menor dúvida, inexistiam no tempo do Casanova...” A jóia pertence à coleção do leitor Arden Zylbersztajn. (março de 1995)

Este texto inclui trechos de artigos publicados originalmente no site coletiva.net

2008-08-04T17:36:00.000-03:00

TOCO Y ME VOY

O DUPLO TRIUNFO DA IMPUNIDADE

Augusto Nunes

"Ele estava feliz como pinto no lixo", teria o cantor Jamelão repetido a perfeita síntese da passagem de Bill Clinton pela Mangueira se pudesse ver o homem empoleirado no palanque em Goiânia. Ao lado do prefeito Iris Rezende, em marcha acelerada para a conquista do segundo mandato, lá estava Delúbio Soares – ele mesmo, o ladrão que rebatizou de "recursos não-contabilizados" o produto do roubo, o chefe da quadrilha do mensalão, o ex-tesoureiro nacional que reduziu a farrapos a bandeira da ética na política desfraldada pelo PT no dia do nascimento. Delúbio estava de volta. E tão risonho quanto Clinton na visita à Mangueira.

Ambos festejaram a sensação de liberdade. No Rio, o presidente americano estava distante da trabalheira na Casa Branca, longe de Hillary e no meio de um batalhão de mulatas. No comício de quinta-feira, o gatuno goiano estava longe da polícia, distante dos tribunais, no alto do palanque do favorito e no meio de possíveis patrocinadores, patrocinados e parceiros. É disso que Delúbio gosta. É isso o que Delúbio quer. Como nos bons tempos, recebera um convite da estrela do elenco. Iris avisou que ficaria honrado com a presença do aliado que costurou a aliança entre o PMDB do prefeito e a seção goiana do PT – o mesmo partido que expulsou Delúbio em 2005.

Como as vacinas e as leis, no Brasil também punições partidárias às vezes não pegam. "Essa coisa de mensalão vai acabar virando piada de salão", avisou Delúbio um ano depois de desbaratado o esquema que produziu o mais medonho episódio da história político-policial brasileira. Não pensava em vacinas no momento da profecia. Pensava na expulsão de araque, forjada para que fossem esquecidos dezenas de comparsas. Pensava na Justiça, que jamais castiga quem pode comprar roupas de grife e alugar advogados espertos. E pensava na memória curta do país. Estava certo, constatou no comício em Goiânia.

Dois anos depois de divulgado o relatório em que o procurador-geral da República radiografou a "organização criminosa sofisticada", um ano depois de formalizado pelo STF o início do processo contra os mensaleiros, Delúbio exibia, entre um sorriso e outro, a inconfundível placidez dos condenados à impunidade. Durante o curto degredo na fazenda da família, é provável que tenha despertado no meio da madrugada com medo do carcereiro ou dando cabeçadas numa grade. Para exorcizar pesadelos, certamente amparou-se no caso exemplar de Paulo Maluf.

Na mesma noite de quinta-feira, enquanto Delúbio comemorava em Goiânia quase 10 anos de trapaças impunes (ele debutou em 1996, tungando entidades sindicais), Maluf reapareceu em São Paulo cavalgando o cartel admirável. Aos 76 anos, há 37 na vida pública, enfrentou quase 150 processos. Só dormiu na cadeia 40 noites. Durante o debate entre os candidatos à prefeitura paulistana, ninguém mencionou as sete ações judiciais que, em repouso no STF e em instâncias inferiores, envolvem Maluf em delinqüências que vão da improbidade administrativa à formação de quadrilha ou bando, de crimes contra o sistema financeiro e à paz pública à ocultação de bens ou valores.

Por que os parceiros de debate optaram pela amnésia? Talvez tenham preferido não perder tempo com um concorrente condenado a perder a eleição. Talvez se tenham curvado à evidência de que o ícone dos fora-da-lei da classe executiva jamais se sentará num banco dos réus. Ele trava duelos com tribunais há 40 anos. Ganhou todos. No mais recente, impôs à Justiça Eleitoral a oficialização do campeão brasileiro da ficha suja.

O sorriso no palanque em Goiânia faz sentido. Delúbio também acha que vai ser Paulo Maluf.

Publicado originalmente na Gazeta Mercantil

2008-07-30T17:08:00.000-03:00

BRASIL

Honestidade. Só de sacanagem

Este vídeo não é muito recente, mas segue atual. Ana Carolina não canta, e sim lê um texto sobre a resistência do Brasil decente.

2008-07-29T10:13:00.000-03:00

TOCO Y ME VOY

DEPOIS DE DANTAS, NÃO FALTA NINGUÉM

Augusto Nunes

Até 29 de junho de 1958, os brasileiros ficavam ruborizados, olhavam para os lados, balbuciavam incongruências sempre que um gringo qualquer reabria a chaga dolorosa: se jamais conquistara uma Copa do Mundo, o que autorizava o Brasil a apresentar-se como O País do Futebol? Faltava a Copa, sabiam até o pau de escanteio e a marca do pênalti. E então veio o triunfo na Suécia. E então não ficou faltando mais nada. E enfim as arquibancadas, tribunas e gerais conseguiram livrar-se do que Nelson Rodrigues batizou de complexo de vira-lata.

Até 8 de julho de 2008, alguém estará escrevendo daqui a 50 anos, os brasileiros se encolhiam feito ladrão pilhado em flagrante, tossiam no meio da frase desconexa quando um gringo qualquer cutucava a fratura exposta: se o Brasil não tinha um legítimo escroque internacional, o que o autorizava a considerar-se um paraíso da bandidagem impune? Faltava o escroque internacional, envergonhavam-se tanto o trombadinha quanto o ministro larápio. Depois da atualização do prontuário de Daniel Dantas, não falta mais nada. O país está pronto para buscar a taça também nos campos da delinqüência de fina linhagem.

Daqui por diante, nenhum patriota precisará evocar meliantes que, apesar do fichário notável, por algum motivo não estão qualificados para o posto assumido por Dantas. "Temos o Naji Nahas", balbuciaram, por exemplo, milhares de defensores da nação. "Esse não vale, já veio pronto", retrucavam os adversários. Reconheciam que se tratava de um genuíno escroque internacional. Mas já era muito respeitado no ramo quando chegou aos pântanos do Brasil, onde conseguiu a dupla cidadania. Naji não é coisa nossa. Foi num berçário do Líbano que aprendeu a levar vantagem em qualquer negócio. Foi lá que começou a comprar na baixa a fralda do bebê que estava de saída para vendê-la ao bebê que acabara de chegar. Pelo triplo do preço.

Daniel Dantas é outra coisa. É o primeiro escroque internacional inteiramente fabricado no Brasil. É coisa nossa, o que não é pouca coisa. Agem no mundo milhões de fora-da-lei. Não passam de mil os integrantes do grupo de elite a que Dantas está incorporado. Ele está para o paraíso dos corruptos como a Seleção de 1958 para o País do Futebol. É um cracaço completo.

Vai em todas como Gilmar. Finta pela direita como Djalma Santos, avança pela esquerda como Newton Santos. Entra em bolas divididas como Bellini, marca o adversário como Orlando, muda o jogo como Zito, engana a polícia e a Justiça com a esperteza de Didi. Dribla sócios e concorrentes como Garrincha, recua como Zagallo na hora do perigo, atropela as leis com o ímpeto de Vavá. Pensa primeiro, como Pelé. E, também como o Rei, recupera o equilíbrio e segue adiante quando todo mundo pensa que vai cair.

Dantas atende a todos os pré-requisitos impostos a candidatos ao clube dos escroques internacionais, onde só entram figuras que, embora evitem violências físicas, são freqüentemente mais assustadoras que serial killer americano. Passam o dia cometendo crimes ou planejando os próximos. Decidem tudo, mas os outros é que executam. Viciados em bandidagem, preferem lucrar menos com um negócio ilegal a ganhar bilhões a mais honestamente. Enganam sócios e parceiros enquanto golpeiam adversários. Não gostam de publicidade, não casam com a Miss Brasil quase balzaquiana, evitam a imprensa, não aparecem em colunas sociais. Não ostentam a riqueza que acumulam. Nem fazem tanta questão de viver com luxo. O que querem é viver perigosamente.

Nosso escroque nativo preenche todas as outras exigências. Dono de tudo, oficialmente não tem nada. É banqueiro, mas oficialmente o banco não é dele. Fala mais de um idioma. É investigado em mais de um país. Não muda de ramo quando muda o governo. Trapaceou na Era FH como trapaceia na Era Lula. Oferece suborno a policiais, aluga figurões nos Três Poderes, arrenda amigos do presidente da vez. Nunca fica preso mais de dois dias. Se acontecem acidentes de percurso, como operações da Polícia Federal, consegue um habeas corpus do Supremo Tribunal Federal. Ou dois, se for o caso.

Publicado originalmente na Gazeta Mercantil

2008-07-29T09:57:00.000-03:00

PLANETA TERRA

Amazônia perde o equivalente a um
campo e meio de futebol por minuto

Os dados são do Instituto do Homem e Meio Ambiente da Amazônia (Imazon). O desmatamento em junho foi de 612 km², 23% maior do que em junho de 2007. O Pará detém o desonroso título de campeoníssimo da matança: derrubou 63% desse total, contra 12% de Mato Grosso e 11% de Roraima.

Ibama deu motosserras para os sem-terra

O superintendente do Ibama em Rondônia, Oswaldo Luiz Pittaluga, foi demitido pelo ministro do Meio Ambiente, Carlos Minc, depois que o jornal O Globo revelou o resultado de uma auditoria interna do órgão. Pittaluga, que estava no cargo desde o início do primeiro mandato do presidente Lula, doou 36 motosserras e duas serrarias a um tal de Movimento Camponês Corumbiara (MCC), uma dissidência do MST.

2008-07-28T16:55:00.000-03:00

BRASIL

O caos é o limite

Escoltada pela impunidade, a delinqüência organizada do Rio decidiu expandir seus mercados e encorpar o portfólio de produtos e serviços. Depois de corromper políticos escolhidos livremente pelo povo, chegou a hora de dizer ao povo em quem votar. Chega de intermediários, bradaram os criminosos, de olho no melhor custo-benefício de eleger candidatos bandidos em vez de comprá-los depois.

Campanha eleitoral, só com autorização do tráfico. O corpo-a-corpo é liberado apenas para os políticos amigos. Fazer campanha no Rio virou mau negócio: o candidato tem de enfrentar as ameaças da bandidagem e, caso consiga chegar até o eleitor sem maiores contratempos, sai com o rótulo de aliado do submundo.

A ausência do Estado levou a mais bela cidade brasileira, e uma das metrópoles mais celebradas no mundo, a uma situação que já não desperta cobiça, mas piedade. Ao longo de décadas, sucessivos governos, em todos os níveis, limitaram-se a adotar medidas paliativas, isso quando não ficaram no bate-boca sobre a jurisdição de cada um, ou simplesmente se omitiram. Andar nas ruas em qualquer horário é temerário, circular à noite por determinadas regiões evidencia traços suicidas.

Muitas grandes cidades brasileiras sofrem com a violência urbana, mas é no Rio que a substituição do poder do Estado pelo poder da contravenção é mais evidente e preocupante. A imposição das leis do narcotráfico, a proliferação de milícias operando à luz do dia, a corrupção e o despreparo da polícia compõem um cenário de guerra civil que a autoridades insistem em negar. Se o Estado não acolhe o cidadão, o crime o acolhe, num círculo vicioso que transforma pessoas cada vez mais jovens em bandidos, que acolherão outras, que virarão bandidos, numa tragédia sem fim.

Ao definir quem pode e quem não pode fazer campanha em seus domínios, os criminosos atacam a democracia no que ela tem de mais básico: um sistema eleitoral livre. A partir daí, o caos é o limite.

2008-07-25T17:24:00.000-03:00

BOM FIM DE SEMANA

Frank Sinatra e Tom Jobim em um encontro antológico.

2008-07-25T17:22:00.000-03:00

FUNDO DO BAÚ

O nome do jogo

O noticiário sobre a corrupção no Brasil nunca esteve tão farto? Infelizmente, quase sempre esteve. Em 1993, quando eu era editor executivo do jornal Zero Hora, costumávamos publicar aos sábados algo diferente na contracapa a fim de aliviar um pouco o noticiário sempre recheado de más notícias. Uma das idéias mais ousadas – considerando-se que se tratava da contracapa de um jornal diário de grande circulação – foi o Jogo da Corrupção. Criei o texto e a editoria de arte fez o desenho, bem ao estilo dos tradicionais joguinhos de “avance uma casa, recue duas casas etc”.

Passados 15 anos, o texto pode ser publicado quase na íntegra. Mudei apenas detalhes como colocar Daniel Dantas em lugar do deputado João Alves, ou retirar uma referência aos Anões do Orçamento. De resto, continua fazendo sentido.

O jogo da corrupção

PARTIDA

Você encontrou uma mala cheia de dólares. Avance cinco casas.

Seus cheques caíram nas mãos de uma CPI. Fique sem jogar por duas rodadas enquanto suas contas bancárias são devassadas.

Acaba de ser liberada verba pública para uma empreiteira construir estufas de orquídeas raras em Itaquaquecetuba. Você tem direito a uma propina de 10%. Avance uma casa.

Sua primeira ex-mulher resolveu abrir a boca e revelar suas perversões sexuais com sua segunda ex-mulher, que agora está casada com o segundo ex-marido de sua primeira ex-mulher. Fique escondido por três rodadas até as coisas esfriarem.

Você ganhou na loteria pela quinta vez na semana, e recém é segunda-feira. Aproveite para lavar dinheiro três casas adiante.

Você terá de devolver aquela cobertura que ganhou de um empreiteiro no Natal passado. Permaneça por uma rodada nesta casa, que agora é única que você tem.

Seu novo assessor parece não entender muito do assunto. Ligaram da lavanderia perguntando se é para lavar e passar as cédulas. Recue três casas.

Acaba de ser liberada uma verba de US$ 200 milhões para atender as 30 crianças de uma creche em Juazeiro do Norte. Vá gastando por conta e avance duas casas.

Foram reveladas gravações de conversas entre você e um homem cujas iniciais são Daniel Dantas. Negue até o fim, mas volte para o início.

CHEGADA
Parabéns, você se deu bem. Tente não ser exageradamente ostensivo na comemoração.

REGRAS
O número de participantes é livre. Aliás, pouco importa quantos estejam à mesa, nunca se saberá quantos estão por trás.
Para participar, basta fazer um lance. Em dólares. Cheques não são aceitos, muito menos de políticos.
Começa o jogo quem der o maior lance e não for descoberto em tempo.
Usa-se, claro, um dado viciado.
Ganha quem se livrar da Polícia Federal e das CPIs e conseguir embarcar para o exterior.

Publicado originalmente no jornal Zero Hora em 13 de novembro de 1993.

2008-07-18T11:31:00.000-03:00

BOM FIM DE SEMANA

Ronaldo Resedá (com Heloísa Millet) e a Kitch Zona Sul.
Obrigado pela audiência. Até segunda.

2008-07-18T11:28:00.000-03:00

Etelvino, o literal

Ninguém que o conhecesse estranharia, caso tivesse a oportunidade de assistir à insólita cena de Etelvino Peixoto entregando o chapéu aos cuidados do noviço Adamastor, retirando o sobretudo preto de lã, inverossímil na canícula latina, e se acomodando no sofá cor de vinho com listras douradas do arcebispado de Recife e Olinda. Os três dias em lombo de burro desde Pontal dos Errantes não lhe subtraíra o otimismo. Tampouco dava sinais de desânimo. Se era isto que tinha de fazer para ser ouvido, era isto que faria. Sua determinação era notória, tanto quanto a incapacidade de discernir tons de voz ou intenções ocultas, por isso as 4.499 almas do lugarejo que já fora um importante entreposto comercial e nos últimos anos virara paragem de última chance entre a civilização e a impossível caatinga consideraram natural tal empreendimento.

Etelvino, o Literal, como era conhecido, já dera incontáveis provas de uma simpática demência, e todos a ela se acostumaram com invulgar despudor. Antes de ser visto como um morador estranho, Etelvino, à custa do perfil folclórico e o semblante de pai da noiva em casamento arranjado, orgulhoso da própria obra, por mais despropositada que fosse, conseguira granjear amigos com uma facilidade da qual ele próprio desconfiava eventualmente, mas que o fazia sentir-se como o mais normal dos habitantes. Não o era, mas como a louco não se contraria, davam-lhe o crédito possível, embora muitos alertassem para os perigos de se dizer qualquer coisa sem total precisão a alguém tão literal.

Numa certa manhã, indignara-se com o suposto aumento dos tomates, que no entanto tinham o mesmo preço havia vários anos, apesar da seca implacável, talvez porque a depauperada população de Errantes carecesse de recursos para arcar com qualquer elevação. O quitandeiro Rudolfo Alamedas, agastado com os dezoito minutos de duração da refrega, aconselhou-o a se queixar ao bispo. Etelvino viu sentido na sugestão, posto que via sentido em tudo, já que nada lhe fazia sentido. Acomodou sobre o animal esqueletizado pela estiagem, em surradíssimos alforjes cor de abacate, uns poucos pertences, entre os quais um escapulário dos tempos de primeira comunhão, e se precipitou por trilhas inóspitas, cujos traçados eram evocados apenas em literatura de cordel, e ainda assim como cenário das tragédias nada épicas da miséria.

Mesmo Rudolfo Alamedas, homem conhecido por lhe faltar em paciência o que lhe sobrava em massa física, teria se poupado da culpa de condenar um pobre diabo a mormaços intermináveis caso acreditasse mesmo nas razões do adjetivo incorporado ao nome de Etelvino. Qualquer um que tivesse sido criado num raio de milhares de quilômetros acreditaria, mas Rudolfo era recém-chegado, pouco familiarizado com as lendas do lugar, e podia se dispensar de levá-las a sério. Naquela manhã diáfana, recomendara, para se livrar do chato, apenas por isso, que se queixasse ao bispo do preço dos tomates. A expressão popular era por demais conhecida para ser levada ao pé-da-letra mesmo por um lunático, pensara.

E foi assim que Etelvino, o Literal, viu-se na antessala do arcebispo Manfredo Perez de Lima e Silva, numa tarde de quarta-feira outonal, se bem que as estações do ano não passam de miragem naquela região onde o calor não amaina em tempo algum e poucas são as folhas disponíveis para cair em qualquer tempo. O arcebispo, homem ocupado e famoso pelo temperamento irascível, característica pouco cristã, mas muito útil para manter à distância os indesejáveis, só foi recebê-lo ao cabo de outros três dias, quando o persistente interlocutor emitia preocupantes sinais de fadiga e anemia, apesar das rosquinhas de polvilho com chá de maçã religiosamente servidos pelo noviço Adamastor.

A espera revelar-se-ia inútil. Arcebispo Manfredo, fustigado pelo calor da batina de pano duplo e pelos calores da idade, ouviu-o com uma paciência tirada de onde nem ele sabia, paciência destinada apenas a peregrinos de terras distantes e a insanos de quaisquer terras, mas nem com inspiração divina seria capaz de lhe dar uma resposta satisfatória. Etelvino enfrentou a jornada de volta com o mesmo estoicismo e nenhuma desesperança, disposto a procurar Rudolfo Alamedas e lhe relatar que a queixa ao arcebispo de nada adiantara, e que portanto era necessário rediscutir o preço dos tomates.

Não era a primeira vez que episódio semelhante ocorria. A primeira fora aos 14 anos quando, acometido pela inevitável paixão de adolescente, declarara-se a Fátima Gatoeiro, a linda filha de um comerciante português, uma morena de olhos profundos como as águas do Tejo, que sem saber como se livrar de tão aloprado galanteador lhe perguntara se ele não tinha espelho em casa. Etelvino, desprovido das bênçãos da natureza, e ainda por cima infestado pelas acnes da juventude, entendeu a frase como uma promessa de favores da inatingível donzela, e permaneceu por dias e noites em frente ao espelho incrustado na cristaleira que acompanhava a família havia três gerações, de um tempo em que cupim algum era capaz de destruir a madeira entalhada pela história, na esperança de que este gesto colaborativo o deixasse em alta conta com o objeto de seus sonhos. Apresentou-se a Fátima Gatoeiro mais apaixonado do que nunca, só para atrair a ira de seu pai, que por pouco não revogou a proverbial complacência de Errantes para com seu filho descerebrado e não lhe enfiou barriga adentro o facão de pura prata além-mar.

O mesmo ocorreu quando um vizinho de quarteirão proferiu a famosa frase “vá ver se estou na esquina”, o que o deixou durante horas plantado entre as acácias adornadoras da confluência entre as ruas General Almeida de Mesquita e Florentino Alvarenga, como se à espera de uma nau fantasma que jamais cumpriria tal trajeto.

A ensandecida peregrinação ao arcebispado talvez se tivesse convertido em ensinamento permanente, não fosse tão curta e desprovida de conseqüência a memória popular. Com as forças revigoradas pela conversa com o arcebispo Manfredo, Etelvino, o Literal, comprou muitas brigas nos tempos seguintes. Numa contenda de especial fragor, levou o adversário a tal grau de irritação, que a este nada restou senão tentar encerrar o diálogo com uma vociferação célebre. “Vá para o raio que o parta”, grasnou o truculento Chico Malffati, depois de horas de bate-boca.

O dia amanheceu com semblante assustador. As nuvens negras não condiziam com as folhas do calendário. A primavera se avizinhava, o clima deveria se revelar menos implacável, mas estava tão escuro quanto nas mais escuras noites. Os trovões eram ouvidos a muitas léguas, e os raios entrecortavam o céu como flechas atravessadas nos corações dos amantes. Etelvino, o Literal, indiferente à fúria dos elementos, vestiu a roupa domingueira, pois para tipos como ele qualquer dia é domingo, e domingo é qualquer dia, e acelerou o passo para tomar café na pousada de Maria Narrimar, que ficava do outro lado da praça, onde iria saborear o queijo forte com melado que era seu prato predileto. Deu poucos passos, e mais passos não pôde dar, porque ao se colocar bem no meio do enorme – para os padrões locais – losango que formava a praça, foi colhido por um raio, e nunca mais foi visto, nem por ali nem em lugar algum. No dia seguinte, os enfastiados moradores de Pontal dos Errantes limitaram-se a comentar: “Quem diria que ele era capaz!”. Desta vez, Etelvino, o Literal, levara-se a sério demais.

Publicado originalmente no site coletiva.net

2008-07-17T21:10:00.000-03:00

Um milhão de adesões

Comunicamos que o Projeto Amazônia para Sempre alcançou em maio último o seu primeiro objetivo, um milhão de adesões ao seu manifesto, e gostaríamos de agradecer e comemorar com você este sucesso.

Como primeira ação efetiva, estamos finalizando o documento para encaminhar estas assinaturas ao Presidente da Repúbica exigindo providências no sentido de que se cumpra a Constituição. Para o futuro, uniremos esforços com instituições ambientais para que novas ações sejam promovidas em benefício da região.

www.amazoniaparasempre.com.br

2008-07-17T19:07:00.000-03:00

Together, we can meet the challenge

2008-07-17T13:24:00.000-03:00

Algo importante acontece nesta quinta

Estimado Eliziário:

Em um discurso em Washington, DC, o Prêmio Nobel e ex-vice-presidente Al Gore fará um grande desafio ao propor que pressionemos o botão 'Reiniciar' sobre a forma como pensamos acerca da energia e das condições climáticas, e sobre como podemos criar prosperidade na América.

Seu discurso vai gerar uma grande dose de atenção. Queríamos que você, como membro da campanha We, soubesse isso com antecedência. Avisaremos quando tivermos postado o vídeo, informações sobre os próximos passos e outros recursos.

Atenciosamente,

Cathy Zoi
CEO
http://www.wecansolveit.org/

2008-07-16T09:27:00.000-03:00

TOCO Y ME VOY

Salvatore Cacciolla retorna na madrugada desta quinta-feira ao Brasil na condição de extraditado. Condenado em primeira instância pelos crimes de corrupção passiva, peculato e gestão fraudulenta que levou à quebra do banco Marka, Cacciola fugira para a Itália oito anos atrás depois de ser beneficiado por um habeas-corpus do Supremo.

Com Daniel Dantas à solta o filme pode se repetir?

No Toco y Me Voy de hoje, Augusto Nunes comenta a postura do presidente do Supremo, Gilmar Mendes, diante das tentativas da Polícia Federal de manter Dantas na prisão.

2008-07-16T09:15:00.000-03:00

O ESPETÁCULO DA IMPUNIDADE SELETIVA

Augusto Nunes

Surpreendido pelo desfecho da Operação Satiagraha, que desbaratou a maior e mais atrevida quadrilha da história do sistema financeiro nacional, o presidente do Supremo Tribunal Federal, Gilmar Mendes, dispensou-se de comentários sobre as espantosas descobertas da Polícia Federal. Nenhuma frase sobre o desfile de delinqüências bilionárias. Nenhuma palavra sobre o prontuário dos integrantes da comissão de frente. Nenhuma perplexidade com a propina oferecida a um delegado por comparsas de Daniel Dantas, entre uma e outra alusão insultuosa ao STF. O ministro não estava preocupado com o conteúdo das revelações, mas com a forma da captura. E esqueceu os bandidos para condenar os xerifes.

“A espetacularização das prisões é evidente e dificilmente compatível com o Estado de Direito”, irritou-se. Sim, a PF voltou a escorregar em exageros reprováveis e exibicionismos circenses. Nada justifica, por exemplo, a idéia de prender a jornalista Andréa Michael, da Folha de S. Paulo, por ter cometido um furo de reportagem. Nada justifica a incorporação de uma equipe da TV Globo ao grupo de policiais encarregados de cumprir os mandados judiciais. Feita a ressalva, o Brasil decente comunica ao presidente do STF que o espetáculo da impunidade seletiva, protagonizado pelo Poder Judiciário, é tão evidente quanto a espetacularização das prisões – e mais gritantemente incompatível com o Estado de Direito.

Duram pouco esses intervalos preenchidos por imagens que mostram um Daniel Dantas saindo da parte traseira do camburão com as algemas camufladas pelo paletó, um Naji Nahas aparvalhado com a iminência da primeira noite no catre, ou um Celso Pitta de pijama abrindo a porta do apartamento para ouvir, estremunhado, a voz de prisão. Artistas dessa categoria nunca ficam em cena por muito tempo. Logo são devolvidos às coxias pelo reinício do interminável espetáculo da impunidade. Não seria diferente desta vez.

Horas depois de solidarizar-se com os delinqüentes submetidos a humilhações por policiais desalmados, o presidente do STF determinou a soltura de Dantas e 11 comparsas. A Polícia Federal prendeu-o de novo. O presidente do STF tornou a tirá-lo da cadeia. O certo é que, em poucos dias, a turma inteira estará liberada para oferecer propinas a policiais, monitorar as ações da bancada suprapartidária infiltrada no Congresso, trocar idéias com advogados espertalhões ou estafetas do PT fantasiados de bacharel, pensar na melhor maneira de seduzir juízes, desembargadores ou ministros togados.

Os brasileiros comuns também recriminariam o comportamento dos captores se não os angustiassem a sensação de que respeitar a lei é coisa de otário e, sobretudo, a certeza de que as cadeias do país não aceitam hospedar quadrilheiros ricaços, com dinheiro de sobra para contratar advogados eficientes e amigos influentes ao alcance do celular. O castigo jamais vai além das prisões espetacularizadas. É um consolo para os cidadãos honestos. É um abuso intolerável para Gilmar Mendes.

Intolerável, para os incumbidos de fazer Justiça, deveria ser a obscena indulgência que contempla figuras como Daniel Dantas, Naji Nahas ou Celso Pitta. A Operação Satiagraha não fez mais que acrescentar alguns metros à pilha de provas acumuladas contra os integrantes do bando desde o fim do século passado. Sobram razões e evidências para prendê-los. O que falta é vontade de punir, sobretudo nas camadas superiores do Judiciário. Gilmar Mendes quer saber por que os policiais federais algemaram os capturados e permitiram que fossem filmados. O país que pensa quer saber o que espera a Justiça para trancafiá-los em celas providas de câmeras de vigilância.

“Só tenho medo da Polícia Federal”, disse Dantas em entrevista à revista Piauí, disfarçando com um sorriso esse temor genuíno. “A gente só se preocupa com a primeira instância, porque no STF ele resolve”, explicaram os emissários do banqueiro ao delegado que tentavam subornar. Presos por ordem de um juiz federal, os quadrilheiros foram soltos pelo presidente do Supremo. A imagem do Judiciário não ficou melhor. Ficará consideravelmente prejudicada se algum criminoso transformar o habeas corpus num salvo-conduto para a primeira etapa da viagem para fora do Brasil – e para longe da cadeia. Como fez Salvatore Cacciolla.

Resgatar Cacciolla do cárcere foi um erro bisonho do STF. Qualquer reprise do caso será mais que outro equívoco lastimável. Será uma reincidência criminosa.

Ampliação de texto publicado originalmente no Jornal do Brasil